DEJAR DE

GANAS DE. JOAQUÍN SABINA

Dejar de mirar por la ventana cuando se hace de noche. Dejar de fumar, dejar de beber, dejar de comer, dejar de votar, dejar de...
Dejar de pasear por las calles cuando termina de llover. Dejar de gritar, dejar de bailar, dejar de creer, dejar de hablar, dejar de...
Dejar de dormir cuando el sol incendia la habitación. Dejar de soñar, dejar de imaginar, dejar de cantar, dejar de escribir, dejar de ser...
Dejar de abrazarte cuando haya gente delante. Dejar la risa, dejar la boca, dejar los dientes, dejar la alegría, dejar de...
Dejar de pelear cuando así se crea conveniente. Dejar las manos, dejar la voz, dejar las heridas, dejar el corazón, dejar de...
Dejar de sentirme vivo con lo poco que queda. Dejar de luchar, dejar de luchar, dejar de luchar, dejar de luchar...
dejar de...

Y yo, alto como una canción, triste como un periódico, buceando en un desierto de mierda, muriendo de ganas de decirte que...

" y la mentira vale más que la verdad
y la verdad es un castillo de arena
y por las autopistas de la libertad
nadie se atreve a conducir sin cadenas"

RED DE CONVERGENCIA CIUDADANA

SI ME DAS A ELEGIR. MANU CHAO

Por muchas razones:
1. Porque trata de aglutinar a todos los movimientos alternativos de izquierda
2. Por antineoliberal
3. Por ir calle a calle, barrio a barrio, ciudad a ciudad
4. Porque las ideas sólo existen en las voces que no callan
5. Por ser un movimiento cívico con el grito en la tierra (Sabina) y el corazón pegado al suelo (Almudena)
5. Por Anguita y Vicenç Navarro
6. Por Carrillo y Almudena y Luis
7. Por Cayo, Carlos, LLamazares o Steinko
8. Por Inés
9. Porque IU lo apoya, pero no lo dirige
10. Porque ICV y EQUO no saben no contestan
11. Porque no tiene nada que ver con el PSOE
12. Porque no tiene nada que ver con el PP
13. Porque tiene que ver conmigo
14. Porque soy de izquierdas.
15. Porque tengo esperanza
16. Porque tengo futuro

Sí. Es pronto. Sí. Es precipitado. Una breve noticia en Público, algunos apuntes en la red y unas críticas muy duras en los altavoces de la extrema izquierda, esa es toda la información.

Pero siempre fue así.

Se trata de ser, de creer, de intentarlo, de elegir...
De no quedarse inmóvil al borde del camino...

"Si me das a elegir, me quedo contigo"

PLÁCIDAMENTE ADORMECIDO

COMFORTABLY NUMB. PINK FLOYD

Hoy, después de algún tiempo, he vuelto a escuchar a los Pink Floyd.

Como muchas veces, como casi siempre, es una canción la que me conduce a este blog.

Hoy yo quería denunciarme, destruirme, revelarme, desenmascararme, llevarme a la hoguera, cortarme la cabeza, arrancarme el corazón y servirlo en una bandeja.

Iba a desnudarme.

Iba a ser cruel y despiadado.

Por fin, se iba a hacer justicia.

Hoy escuchaba esta canción de los Pink Floyd, y mi entrada ya estaba escrita en la letra.

"there is no pain, you are receding

a distant ship, smoke on the horizon

you are only comin' through in waves

your lips move, but i can't hear what you're saying.

When i was a child, i caught a fleeting glimpse

out of the corner of my eye.

I turned to look but it was gone

I cannot put my finger on it now

The child is grown, the dream is gone.

I have become comfortably numb"

IRSE

HOY MI DEBER ERA. SILVIO RODRÍGUEZ

"Irse.
Decidir
irse. O mejor quedarse.
Porque es demasaido largo,
decidir. No hay paciencia.
Hay infinitos puntos, como en
el trayecto de Aquiles, o el de la flecha
que nunca alcanzará la diana.
El irse
se divide en fragmentos,
la decisión en otras decisiones,
y éstas a su vez
se subdividen.

Irse:
salir de la ciudad, pero antes,
de una casa y antes aún,
de una habitación y para ello,
levantarse, ahí está el problema,
levantarse, poner orden entre los huesos
y cerrar el cuaderno y previamente,
dejar de escribir. ¿Para qué?
Sí: irse.Irse quedó atrás.
Se escribió más arriba, o en la página anterior"

Cuántas veces...

y hoy más que nunca, tal vez...

Pero ahora, en la habitación, débil, tan diminuta entre tanta manta, duermes con los ojos cerrados alejando durante unas horas el dolor...

y abro el cuaderno...

y falto otra vez a mi deber...


"Hoy mi deber era cantarle a la patria
Alzar la bandera, sumarme a la plaza
Y creo que, acaso, al fin lo he logrado
Soñando tu abrazo, volando a tu lado."

SUCEDE

SUCEDE QUE A VECES. ISMAEL SERRANO

"Sucede que me canso de ser hombre", escribió Pablo Neruda hace más de 70 años. Sucede que hay noches que uno se cansa del mundo y de sí mismo, y le entran ganas de ser algo más que unos dedos que teclean un ordenador, unos ojos que visionan una película, una boca que calla tantas cosas.

Sucede que hay tanto hijo de puta suelto mofándose del personal, que dan ganas de ser todo menos ciudadano de este mundo. Sucede que me canso de ser hombre.

si no fuera por la esperanza...

"pero sucede también, que sin saber cómo ni cuándo,

algo te eriza la piel y te rescata del naufragio..."

PARAD LOS RELOJES

>'>http://www.youtube.com/v/0BzAgCRmarQ?fs=1&hl=es_ES"

MANIC STREET PREACHERS. A DESIGN FOR LIFE

Se me paró el reloj -esto es absolutamente cierto- el día 29 de Septiembre a las 7 de la tarde, la hora en que comenzaba la manifestación de la huelga general convocada por los sindicatos.

Nunca he sabido ir sin reloj. Lo reconozco, soy un esclavo del tiempo, los horarios, la puntualidad. No recuerdo cuando tuve el primero, pero hasta donde mi memoria alcanza, siempre me veo con la muñeca izquierda ligeramente alzada para comprobar que hora marcaban esas dos agujas de metal, si llegaba a tiempo, si podía esperar un poquito más, si aún tenía margen para seguir durmiendo.

Todas las cosas importantes de mi vida han sucedido un segundo antes o un segundo despúes de echar un vistazo al reloj: el primer beso, la nota de aquel examen, el día que me detuvieron o la noche que ella apareció en el restaurante; siempre quise apuntarlas, tener una especie de memento horario que me recordara cuándo pasó cada cosa pero, claro, quién quiere ir cargado con papel y boli a todos los sitios...

El caso, y como decía, es que se me paró el reloj a las 7 de la tarde y todavía no fui a cambiar la pila. Es curioso el carácter simbólico o la importancia que adquieren ciertos hechos aparentemente intranscendentes o accidentales que luego pasan a ser todo un descubrimiento ("serendipia" creo que es el término que más o menos define esta situación): la manzana de Einstein o el principio de Arquímedes son algunos de los más famosos, pero suele pasarles mucho, según tengo entendido, a los músicos y a los pintores, ya se sabe que la inspiración puede aparecer de la forma más inesperada...

En fin, como escribí más arriba, todavía no cambié la pila y llevo dos días con mi reloj marcando las 7 de la tarde. A esa hora, mientras mi novia le pedía una bandera a una voluntaria de CCOO y un chaval con camiseta de la CNT me entregaba una octavilla revolucionaria, la Democracia exhalaba sus últimos estertores. La Agencia Moody's iba a rebajar al día siguiente la calificación de la deuda española (por la mañana, todos los periódicos ya lo anunciaban a bombo y platillo), la policía ya tenía las cifras de detenidos y la cuantía de los daños causados, la Red Eléctrica Española anunciaba que el descenso de consumo de energía era bastante inferior al de la huelga general anterior y el FMI llamaba a ZP para que siguiera recortando el gasto social después del fracaso de los Sindicatos. La manifestación echó a andar por las calles y yo no tardé ni diez minutos en darme cuenta que el tiempo se había parado inexorablemente. De repente, todo tenía sentido: las pensiones se congelan sin preguntar a sus futuros beneficiarios (o sea, los trabajadores), los recortes laborales se aprueban en contra de un programa político votado por los ciudadanos y la reforma fiscal se pergeña al margen de los derechos constitucionales aprobados en referéndum por el pueblo, ¿que significaba todo esto?

Cuando la manifestación llegaba a su fin, yo ya era consciente que todo estaba escrito de antemano. Si al menos supiera el nombre del presidente del Banco Europeo o pudiera ver la cara del de la Agencia Moody's... en fin... ya que no los había votado, por lo menos tener la oportunidad, si me los encontrara en algún bar o en la sala de embarque de algún aeropuerto de decirles, eso sí, educadamente, gracias por lo que haces conmigo, yo no hubiera sabido hacerlo peor.

La cuestión es que a pesar de todo, miré por última vez mi reloj parado y estuve a punto de coger el megáfono de una señora con cara de malas pulgas y peto de la UGT, e instar a todos los manifestantes a que pararan sus relojes mientras recitábamos juntos el famoso poema de W.H. Auden, en honor a la muerte de la Democracia:

"Parad los relojes y desconectad el teléfono,

dadle un hueso jugoso al perro para que no ladre,

haced callar a los pianos, tocad tambores con sordina,

sacad el ataúd y llamad a las plañideras.

Que los aviones den vueltas en señal de luto

y escriban en el cielo el mensaje “Él ha muerto”,

ponedles crespones en el cuello a las palomas callejeras,

que los agentes de tráfico lleven guantes negros de algodón. "

A pesar de todo, y cuando ya la manifestación había finalizado y nos diseminábamos por las calles cada uno camino de su casa, yo seguía mirando incesantemente mi reloj parado. Algunos comercios seguían abiertos, algunos policías seguían defendiendo el pan de los jefes, algunos consumidores seguían consumiendo y fue entonces cuando definitivamente decidí no cambiar la pila a mi reloj, mientras me repetía a mí mismo aquella cita de Bertolt Brecht que tantos años atrás se había introducido en mi cabeza con una fuerza imborrable:

"El peor analfabeto es el analfabeto político. No oye, no habla, no participa de los acontecimientos políticos. No sabe que el costo de la vida, el precio de los frijoles, del pan, de la harina, del vestido, del zapato y de los remedios, dependen de decisiones políticas. El analfabeto político es tan burro que se enorgullece y ensancha el pecho diciendo que odia la política. No sabe que de su ignorancia política nace la prostituta, el menor abandonado y el peor de todos los bandidos que es el político corrupto, mequetrefe y lacayo de las empresas nacionales y multinacionales."

Yo quería escoger mi vida, crear algo propio, algo que me llenara como persona y ciudadano, y resulta que la diseñan unos tipos con agencias calificadoras, fondos monetarios y bancos privados sin pedirme opinión ninguna, tanto si me gusta como si no. Es como en la canción de los geniales Manic Street Preachers: "Nosotros no hablamos de amor/sólo queremos estar borrachos/Y no nos está permitido difundir/cómo nos contaron que éste era el fin". No compraré la pila, que siga parado mi reloj, ya nada más importante sucederá en un segundo.

We don´t talk about love
We only want to get drunk
And we are not allowed to spend
As we are told that this is the end

A design for life
A design for life

FUTURO

PACO IBAÑEZ. LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

FUTURO:"Lo que puede suceder o no"
POESÍA:"Idealidad, lirismo, cualidad que suscita un sentimiento hondo de belleza, manifiesta o no por medio del lenguaje."
ARMA:"Instrumento, medio o máquina destinados a atacar o a defenderse"

"Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos. "

GABRIEL CELAYA

A LA MIERDA, GILIPOLLAS

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LA POLLA RECORDS. ELLOS DICEN MIERDA

He estado a punto de volverme loco. Se acerca el 29-S, fecha de la huelga general convocada por los sindicatos, y mis neuronas han estado a punto de perder el control y la cordura.
He llegado a imaginar mi televisor con todos los canales desintonizados excepto Intereconomía y al quiosquero llamando a la puerta con mi ejemplar diario de “La Gaceta” en las manos. Extrañado, me he buscado en los bolsillos del pantalón y he encontrado la llave de un flamante mercedes coronada en un llavero con forma de gaviota, dos resguardos del Corte Inglés y una tarjeta de socio de honor de un club secreto para altos ejecutivos.
Pero eso no ha sido todo: el otro día, buscando en mi biblioteca un libro que acompañara un ponche exquisito, servido por la nueva mucama filipina (que contrató mi mujer después de expulsar de la finca a la sirvienta romaní), sólo encontré tratados sobre pádel, un compendio de resoluciones de la ONU pendientes de cumplir por Israel que abarcaba todo el frontal izquierdo, la última alucinación de Thomas Friedman, un manual de buenas maneras editado por el FMI y otro de Alfonso Ussía, una revisión de la guerra civil auspiciada por la fundación FAES y la joya de la corona, el libro que hizo de mí lo que soy hoy en día: “¿Quién se ha llevado mi queso?” de Spencer Johnson.
Y es que han sido unos días muy, muy raros. Días en los que realidad, ficción y pesadilla se han mezclado de tal manera, que ni yo mismo me reconocía al mirarme en el espejo. Hasta mis amigos ya no parecían los de antes: hablaban de trabajar doce horas diarias si era necesario por el bien de la empresa (“¡Hay que remar en la misma dirección! ¡Estamos todos en el mismo barco!”, llegó a exclamar uno de ellos con veleidades poéticas); utilizaban palabras como “cash”, “leasing” o “tea party”, se quejaban amargamente de la generación “nini”, de las líneas de crédito ICO, de las dificultades que tienen sus jefes para despedirlos, de las ganas de currar que tiene la genta a los 67 años y qué fíjate en Alemania o Francia, allí ya están saliendo de la crisis y aquí, con cinco millones de parados y nadie se echa a la calle.
En tal estado de locura y sin nada a lo que aferrarme, con el mundo que conocía totalmente vuelto del revés, cuando ya pensaba que Fernández Toxo y los liberados sindicales eran los opresores que coartaban mi floreciente liberalismo económico, y que Cándido Méndez y Cayo Lara eran los culpables de que mi yate no pudiera salir a navegar (con lo que cuesta un amarre en el puerto deportivo), se murió Labordeta y de repente volví a mi realidad, la realidad.
Se abarata y se subvenciona el despido, se congelan las pensiones, se flexibiliza la movilidad, se adelgaza la negociación colectiva centro a centro, se recorta gasto social, se pierde libertad, derechos, democracia, y se desnivelan aún más las diferencias entre trabajadores (sí, la parte más débil, la que siempre ha puesto el cuello cuando se necesita apretar la soga) y empresarios. Qué dirían mis abuelos y mis padres y tantos y tantos otros que lucharon y murieron para que nosotros tuviéramos algo, poquito, pero algo al fin y al cabo, un poquito que costó sudor, fuego y sufrimiento, algo que en el fondo es mucho, y que ahora nos quieren arrebatar por las buenas o por las malas, como siempre, con mentiras y periódicos, políticos y CEOE, para que encima pretendan que les aplaudamos.

El genial Labordeta tuvo una trayectoria intachable y una personalidad acorde con sus principios de izquierdas, lo que se dice “un tipo auténtico”. En la cámara del congreso, una vez mandó a la mierda a los diputados del partido popular, mientras hablaba desde la tribuna y éstos se mofaban de él y de su oficio de cantautor, recordándoles que Franco estaba muerto y que ahora, ni siquiera ellos podían impedirle hablar. Más recientemente, y otra vez desde las gradas populares, mientras hablaba, uno de ellos cerró el puño en un gesto violento, y el político aragonés le espetó que el puño cerrado lo llevaba él y con mucha dignidad, antes de describir magistralmente al incauto diputado conservador con un maravilloso: “gilipollas”.
Es por gente y cosas como ésta por las que yo sí saldré a la calle el día 29, saldré para gritar que yo sí elijo mi vida, que es para lo que me enseñaron y educaron, y para decirles a todos aquellos que me mirarán con condescendencia, superioridad y una sonrisa burlona: “A la mierda, gilipollas”

"Mogollón de gente vive tristemente
y van a morir democráticamente
y yo, y yo, y yo no quiero callarme
la moral prohíbe que nadie proteste
ellos dicen mierda nosotros amén
amén amén amenudo llueve"

ELOGIO DE LA ESTUPIDEZ

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BLIND MELON. CHANGE

Despiértate temprano aunque trasnoches todos los días de la semana. Fuma todo lo que puedas y déjalo en unos años. Aprende a amar a tu ciudad y a su equipo de fúbol e invéntate otra idílica en la que nunca vivirás pero defenderás como a una madre. Búscate un trabajo que no te realice y que permita pagar las facturas, compra un televisor gigante y combínalo con la mecedora de la abuela. No vayas a veranear nunca a la playa. Drógate en la adolescencia y cuenta en todas las cenas posteriores aquella vez que te detuvo la policía. Elige tu canción favorita. Vota a las derechas y a las izquierdas y luego desengáñate del sistema y no votes nunca más. Defiende la belleza de los mercadillos y gástate el dinero en las tiendas de Amancio Ortega. Critica el cambio climático y argumenta la necesidad de la energía nuclear. Folla siempre menos de lo que digas. Acostúmbrate a beber con mesura y paladar, a distinguir las marcas de los calzoncillos, a respetar todas las opiniones menos la tuya. Hazte guitarrista de una banda de rock o machácate en el gimnasio tres veces por semana 4 horas al día. Créate un blog, un avatar y un grupo de fans de algún actor desconocido. Elige a tus amigos antes que ellos te encuentren, no te cases, no tengas hijos, o en cualquier caso, nunca más de dos. Admira a los fracasados y nunca olvides guardar los cupones de descuento del Carrefour. Escoge dos o tres mitos y discúlpalos cuando seas mayor. Viste a la moda, adquiere como mínimo un sombrero que nunca te pondrás, paga el seguro de autónomo con cara de malas pulgas, quítate la ropa de calle cuando llegues a casa. Escribe relatos, o poesía, o en todo caso mitifica a los artistas cuando vayas borracho y expliques con tristeza que siempre te faltó talento. Desengáñate de todo y al menos una vez en la vida baja a los infiernos. Deprímete por amor cuantas veces sea necesario, educa tu gusto por el cine, por los animales, por el deporte en general. Crece y madura, convéncete de la inevitabilidad de la muerte, de la interpretación de los sueños, de que España se rompe o de que el mundo sería otro si todos fueran como tú. Lee todos los periódicos, cojeen de la pierna que cojeen, aunque no pases de un mero vistazo a los titulares de su edición digital; fabrícate un criterio propio e inamovible, unos principios inquebrantables, una moral aglutinadora de todas las tendencias en boga. Aprende a respetar al enemigo y a explotar en soledad, a no mezclar la ropa blanca con la de color, a guardar confidencias y a ver a escondidas películas pornográficas. Y jamás muerdas la mano que te financia la comida a euribor más 1,25 o la que te enseña a tropezar más de dos veces en miles y miles de piedras iguales, o la que sujetará el puñal una vez aprendas a dar la espalda.

Y eso sí, quéjate, quéjate siempre, para mal o para peor, reclama tus derechos por escrito cuando no queden de ti ni los huesos y elogia la felicidad de tu estupidez cuando te acuerdes de aquella canción que siempre fue la favorita y que decía así:

"Hey, look at him! I'll never live that way

but that's okay

they're just afraid to change

RESISTIENDO EN EL MUNDO LIBRE

NEIL YOUNG & PEARL JAM. ROCKIN' IN THE FREE WORLD

Dicen que a John D. Rockefeller, el fundador de la todopoderosa Standard Oil y de una de las familias más ricas del planeta, le confeccionaban un periódico especial todos los días. A los 97 años de edad, a punto de morir, viejo y decrépito, este omnipotente anciano recibía todas las mañanas en su casa una edición del New York Times (su periódico favorito) totalmente falseada para hacerle más amable sus últimos días de vida. Dicho ejemplar sólo contenía noticias agradables y artículos optimistas: la cotización de su grupo empresarial no deja de crecer, el comunismo ha desaparecido en la Unión Soviética, el índice de criminalidad del estado se sitúa en su índice más bajo... todo para que el gran magnate del petróleo no sufriera más de lo necesario antes de dar sus últimas bocanadas de aire.

El señor Rockefeller había creado una gran imperio petrolífero gracias a su trabajo, valentía e iniciativa, pero también a las presiones y sobornos sobre distintos gobiernos, pactos y acuerdos al margen de la legalidad o prácticas empresariales que condenaban a la hambruna a muchos países del tercer mundo. Luchó encarnecidamente contra el comunismo para defender el mundo libre y consiguió ser el hombre más poderoso del mundo, un poder que necesitó de la mentira para irse a la tumba con la conciencia tranquila.

He seguido con detenimiento las noticias sobre la prohibición de las corridas de toros en Cataluña. En el mundo libre, una iniciativa popular puede llevar a los representantes democráticos del pueblo a debatir sobre una determinada cuestión, a escuchar a todas las partes y a votar en conciencia, todo ello en la más absoluta libertad y respeto a las opiniones contrarias. El parlamento Catalán las prohibió y seguidamente, todas las corrientes de pensamiento y sus periódicos correspondientes corrieron a confeccionar un ejemplar especial para cada uno de sus lectores: Ataque a la libertad, Se rompe España, Paso atrás de la Democracia, etc.

En el mundo libre, uno tiene derecho a la seguridad y a defenderse de agresiones externas. La ley Arizona, permite expulsar a los inmigrantes sin papeles en 48 horas, encarcelarlos o pedirles la documentación sólo por su apariencia física; en Italia y Francia se les da 15 días y en España se les interna en los CIE (Centros de Internamiento para extranjeros), centros que no respetan el mínimo de salubridad y derechos según distintas ONG. Rápidamente los poderosos medios de comunicación se ponen a la tarea de confeccionar ejemplares únicos para sus lectores, esgrimiendo porcentajes alarmantes de aumento de criminalidad, paro, etc.

En el mundo libre, más concretamente en Latinoamérica, llevan años redactando periódicos exclusivos para los parias y muertos de hambre. Se les dice que hay que controlar la natalidad para no extender la pobreza, y se esgrimen datos contrastados y fiables, a pesar de ser una de las zonas del planeta más ricas en materias primas y con menos densidad de población que Francia, Bégica o Italia, por ejemplo. Venezuela y Bolivia quieren nacionalizar sus recursos y rápidamente las máquinas empiezan a trabajar: no tienen los medios ni los conocimientos, acuérdense de Chile con Allende o piensen en Cuba, esa islita comunista donde la gente cae desfallecida por las calles y los periódicos sólo cuentan mentiras para mantener a la gente contenta...

A veces sueño, en mi mundo libre, que soy tan poderoso como John D. Rockefeller, y que mi periódico favorito, por ejemplo el Marca, confecciona un número especial para mí todos los días en los que el Atleti se proclame campeón de liga sin haber cedido ni un empate, o que Alonso se retira de la Fórmula 1 después de haber dado positivo por estúpido en un test de inteligencia... Sería maravilloso, lo reconozco, que la mentira fuera verdad por una sola vez y que resistir en el mundo libre no se convierta en la necesidad imperiosa de que nos engañen para poder ir a la tumba con la conciencia tranquila.

" She hates her life and what she's done to it

there's one more kid that will never go to school

never get to fall in love, never get to be cool

keep on rockin' in the free world..."