EL INICIO DEL INICIO

THE DOORS.THE END

Lo peor de las decisones adoptadas ayer en el consejo de ministros no es esto: congelación del sueldo mínimo interprofesional, aprobación de la "Ley Sinde", recorte de un 20% a las subvenciones a sindicatos, organizaciones empresariales y partidos políticos (ay, qué será de los pequeños!), desaparición de la ayuda a los jóvenes para alquiler, congelación salarial (otra) y ampliación de la jornada laboral a los funcionarios públicos, recortes en el presupuesto de todos los ministerios o el aplazamiento de la aplicación de la Ley de Dependencia para nuevos beneficiarios; no, lo peor no es que actualicen con un ridículo 1% las pensiones congeladas desde hace un año, que reduzcan las subvenciones al desarrollo o los préstamos a I+D+I en 600 millones de euros; no, lo peor no es que llamen "recargo temporal de solidaridad" al mayor recorte de derechos de la Democracia en este país, igual que llaman "Violencia en el entorno familiar" a la violencia machista que deja en este país casi 100 cadáveres al año (y que encima lo diga una mujer); pero, no, eso no es lo peor.

Lo peor de todo es ver a Soraya Sáenz De Santamaría -pelo rebelde, maquillaje excesivo, ínfulas de femme fatal- decir en rueda de prensa (flanqueda por un ex-director de Lehman Brothers, un ex-asesor de grandes empresas y una señora que pasaba por allí), que esto es sólo el inicio del inicio. El inicio del fin pienso yo; del fin de una forma de vida, el fin de una manera de entender la sociedad, el fin de las clases medias, el fin de la igualdad, el fin de la educación y la sanidad pública y universal y hasta el fin de la Democracia, tal como los de mi generación la hemos entendido siempre.

La cuestión es, que casualmente, mientras en el televisor el gobierno del PP de mi país recortaba algo más que mi futuro, de la habitación de al lado me llegaba la melodía de una canción de los "Doors", que yo había dejado sonando de fondo mientras me disponía a amargarme un poco la existencia viendo las noticias, y de repente se me ocurrió que hubiera estado muy bien que mientras Soraya Saénz De Santamaría -pelo rebelde, maquillaje excesivo, ínfulas de femme fatal- decía eso de "esto es sólo el inicio del inicio", un Jim Morrison post-moderno -cuero en los pantalones, pecho descubierto, aliento alcohólico- apareciera ante las cámaras, cogiera con fuerza a la portavoz del gobierno y ante millones de espectadores le susurrara al oído:

"This is the end, beautiful friend

This is the end, my only friend

The end of our elaborate plans

The end of everything that stands

The end"

Eso si hubiera sido una forma cojonuda de acabar el año.

PENSAMIENTO CRÍTICO

RAGE AGAINST THE MACHINE.KNOW YOUR ENEMY

A Bárbara Ehrenreich un buen día le diagnosticaron cáncer de mama. Su primera reacción: tristeza, preocupación, dolor, unas ganas irreprimibles de llorar. "Si no tienes una actitud positiva, no te curarás del cáncer" le dijeron y esta bióloga, ensayista y activista social norteamericana escribió un libro "Sonríe o Muere" donde critica esta pseudo-filosofía del positivismo muy extendedida en EEUU y por supuesto, en el resto del mundo. "Si te despiden del trabajo y no encuentras otro" es por falta de positivismo, "Si no consigues éxito, dinero, riqueza, es por tu falta de pensamiento positivo", " Una crisis es una oportunidad" y cientos de sentencias parecidas en libros de autoayuda como "Quién se ha llevado mi queso" y más recientemente "El Secreto" son, para la autora norteamericana, verdaderos mecanismos de inhibición de la realidad, subterfugios para hacer que la gente se sienta culpable de su mala situación y hacerles creer que no todo está tan mal, amén de haberse convertido en un auténtico negocio para gurús neoliberales que hacen su agosto con ejecutivos ambiciosos (y bastante cortitos), o iglesias y predicadores al más puro estilo Tarantino, que se abalanzan como alimañas sobre esas personas que están a punto de perderlo todo.

En España también tuvimos nuestra ración de pensamiento positivo, primero cuando el ex-presidente Zapatero negó la crisis económica y después habló de brotes verdes, para acabar abrazando la fé neoliberal como la verdadera Arcadia, el Santo Grial que sin lugar a dudas nos sacará de este pozo en el que estamos metidos; pero también el nuevo gobierno apela a la gente, al pueblo, para que haga sacrifios y aguante estoicamente y sin rechistar, con positivismo, los nuevos recortes, las nuevas injusticias, para superar este duro trago que nos está tocando afrontar. Sólo algunos datos: 3,2 millones de parados más en los últimos tres años, 25% de niños en situación de pobreza, 3000 familias deshauciadas al día en los últimos meses... Lo dijo Alberto Garzón:"Si la gente supiera como funciona la economía, no habría indignados, sino revolucionarios"; ni pensamiento positivo, ni pensamiento negativo: pensamiento crítico es lo que nos hace falta para que no nos engañen, y conciencia y compromiso para que no disfracen la realidad y nos hagan creer que la culpa de este desmadre la tenemos todos y que no queda más remedio que sufrir y aguantar, sufrir y aguantar, sufrir y aguantar...

A Bárbara Ehrenreich, tras detectarle el cáncer de mama, le irritaba tanto el positivismo que todo el mundo a su alrededor le quería imponer, que sin ser un estilo musical que hasta ese momento le hubiera interesado, se aficcionó a escuchar en la radio del coche Rage Against The Machine porque le ayudaba a reflexionar, a liberar su rabia, a escapar de la monotonía, de la mentira de un sistema que sólo busca fabricar imbéciles que dejen de hacerse preguntas y por tanto, de arriesgar y de pensar.

"Mind of the revolutionary so clear the lane

the finger to the land of the chains

what, the land of the free?

whoever told you that is your enemy?"

RESPIRAR

CARLOS CHAOUEN. MUNDO NUMÉRICO

"Cómo se mide cuánto ama un corazón? Cual es el agua que cae en un chaparrón? Quién tiene el aire que le falta a tu pulmón? Cómo unos ojos pueden dar tanto calor?" se pregunta Carlos Chaouen en "Mundo numérico", una de las mejores canciones de su último disco, para acabar suplicando "numérame los huesos hasta que sólo te quedes la voz".

Respirar. Así se llama su disco y eso es lo que necesito yo, respirar. Dicen que respiramos unas 13 veces por minuto, que son unas 260 en 20 minutos, que es lo que voy a tardar en escribir esta entrada. Respirar, una, trece y mil veces, antes de escupir lo que pasa por mi cabeza; respirar, una, dos cientas sesenta o veinte mil veces, después de leer las noticias y ver los problemas que ponen en este país para sacar a un dictador de un lugar que pertenece a todos, sobre todo a sus víctimas. Respirar, una, mil, cien mil veces, después de conocer el indulto a ese banquero delincuente del Santander, pero, como dice Pablo Gutiérrez en su blog " Cuando acuden a la sinceridad y lo hacen todo tan a las claras (yo te debo tanto, tú a mí cuánto) qué se puede decir sin gasolina".

Respirar un millón de veces, respirar y olvidar, apagar los telediarios, tapiar las ventanas, incendiar los restos de mundo que se hayan pegado a las ropas, perderse en el infinito de estas cuatro paredes y teclear en una pantalla un refugio, un paraíso, algo tan hermoso como esto:

" El mundo estaba perdido

en muchos pedazos idos.

Lo demás fueron afueras

de tantos mundos caídos.

Ya nunca, ya nadie vino.

Ya nadie pudo poner

iguales pedazos juntos,

tantos mundos en su sitio."

Infancia:elegía. José Ángel Valente

Respirar, respirar, respirar...

EL ELEGIDO

ALICE COOPER. ELECTED

Después de tanto tiempo todo parece tener sentido. Han sido días duros, meses asfixiantes, noches sin dormir y horas que duraban una eternidad, pero nadie podrá negar que valió la pena. Otra cosa es ahora salir a la calle y mirar en derredor: acercarse al quiosco de la esquina y comprar el HOLA, tirar el vidrio al contenedor azul y el papel al verde, o al revés, o como sea, no importa, sentarse en una terraza a fumar y beber gin-tonics, darle una limosnilla a la rumana del semáforo, acudir a una "expo" de un pintor joven y transgresor, subir fotos artísticas al blog desde una cafetería con un portátil, experimentar sonidos con mi nuevo grupo de música independiente... Es innegable que el sol brilla allá en lo alto hoy más que nunca, que la lluvia cae de las nubes más esponjosas y blancas que se hayan imaginado jamás, que la gente se saluda de otra manera cuando se cruza por las calles de este país nuevo y luminoso, con confianza, con alegría, sosteniendo la mirada sin parpadear, que ya era hora de sentirnos orgullosos de lo que somos, coño...

Cierto es, estaba equivocado. Incluso llegué a recelar (lo confieso) de amigos y conocidos. Qué poco imaginaba yo esta felicidad que ahora me embarga, lo fácil que resulta desprenderse de las cosas oscuras que nos amargan y nos complican la vida, tener una actitud positiva, remar a favor y en la misma dirección, no mirar hacia atrás sino hacia adelante, olvidar lo malo, aferrarse a lo bueno.

Ahora sé que antes yo, era un tipo gris; una persona rencorosa que buscaba culpables por todos los rincones, desconfiado, fiscalizador, tal vez algo huraño, con el corazón encogido por el resentimiento y el rostro inhóspito, lleno de arrugas, viejo de tanto dudar. Me dejé llevar por el engañoso olor de los rotuladores en las pancartas, me vi arrastrado en la corriente de los gritos de gargantas poderosas, confundí la calle con una trinchera y la esperanza con consignas, no supe separar la poesía del panfleto, el sentimiento del dogma, la realidad del deseo (como dijo el poeta)... en fin, todo fue perturbación y caos hasta que EL ELEGIDO apareció ante nosotros, imponente, tranquilo, casi celestial, para abrirse paso por el proceloso escenario que le habíamos construido tanto loco inconsciente, tanto imbécil idealista, tanto idiota que otra vez íba a cambiar el mundo.

EL ELEGIDO apareció y todo volvió a ser como Dios manda, todo regresó a su sitio: los especuladores a especular, los corruptores a corromper, los policías a golpear, los curas a abusar, los patronos a explotar y el pueblo al sofá. Y soy feliz, lo sé, ahora soy feliz, aquí, en mi casa, delante del ordenador mientras bebo una cerveza y abro el periódico: el elegido ya llegó, ya esta aquí, y el sol brilla más, allá en lo alto, y la gente se siente orgullosa de pasear por las calles, coño... porque ÉL lo sabe, sí, EL ELEGIDO sabrá que hacer, no tengas ninguna duda...

"I never lied to you, i've always been cool

I wanna be elected

I gotta get the vote, and i told you 'bout school

I wanna be elected, elected, elected"

COMO UN MANTRA

RED HOT CHILI PEPPERS. UNIVERSALLY SPEAKING

"Porque el mundo debe ser como la habitación de un jinete viajero! Amigo, sé el jinete viajero de la Tierra! Estas son las dos últimas frases de "Las mil y una noches" y me vinieron a la memoria el martes pasado, tras acudir a la concentración contra la reforma constitucional que organizaron sindicatos y otras fuerzas políticas y sociales de izquierdas. No sé muy bien por qué, aún hoy me lo pregunto, pero esos dos versos como un mantra, se repiten en mi cabeza desde hace 48 horas. Trato de distraerme, de no pensar en ellos: pongo la tele, compro un periódico: González Pons quiere crear 3,5 millones de empleos en 4 años; Esperanza Aguirre insulta a los profesores, envía una carta llena de faltas de ortografía y luego pide disculpas; en internet publican el patrimonio de diputados y senadores... No me creo nada, es todo mentira, en mi cabeza el mantra se repite con mayor intensidad, es un volcán a punto de estallar.

Abro un libro, la literatura siempre fue el mejor refugio, una poesía de Ángel González sale a mi encuentro. Leo:

"Eso sucede en el mismo tiempo,

pero jamás en el mismo día.

Porque cuando es de día en el mar del Norte

-brumas y sombras absorbiendo restos

de sucia luz-

es de noche en Valparaíso

-rutilantes estrellas lanzando agudos dardos

a las olas dormidas.

Cómo dudar que nos quisimos,

que me seguía tu pensamiento

y mi voz te buscaba- detrás

muy cerca, iba mi boca.

Nos quisimos, es cierto, y yo sé cuánto:

primaveras, veranos, soles, lunas.

Pero jamás en el mismo día"

Enchufo la radio: Manel Fuentes discute en antena con el catedrático Vicenç Navarro; los profesores convocan distintos paros en Madrid y Galicia; De Cospedal retiene el dinero para la dependencia en Castilla la Mancha... Todo, absolutamente todo, es una mierda, y el mantra sigue repitiéndose por los surcos del cerebro desbocado como un torrente de lava, infinito como un viejo disco rayado por el uso.

Perdido y algo cansado, en la habitación donde tantas veces creí que existía otro mundo, (entonces sí, jinete viajero) recurro a la música, a ese lenguaje universal que todo lo puede; tres o cuatro minutos, suficiente; espacio de tiempo maravilloso por donde pasear y salir limpio de todo mal, donde tratar de comprender lo incomprensible, donde reencontrarse con las habitaciones donde todos éramos jinetes viajeros de un mundo indudablemente mejor.

Perdido y algo cansado, con un par de versos sueltos alimentando la inquietud como un mantra, pongo en el equipo una canción de los Red Hot Chili Peepers. Podía haber sido cualquier otro grupo, podía tratarse de cualquier otro estilo, pero hay canciones que están escritas para determinados momentos, para estados de ánimo concretos, igual que hay amores que sólo suceden una vez o bares que están abiertos a la hora oportuna; hoy se trataba de esta canción, de mi imposibilidad para entender el mundo alrededor, de la ingrata letanía de unos versos como un mantra, desordenando la tranquila conciencia en mi cabeza:

"Come on baby cause there's no name for

give it up and i got what i came for

universally speaking

take it back and you make me nervous

nothing better than love and service

universally speaking

win in the long run"

LA POSIBILIDAD DE LO IMPROBABLE

FOO FIGHTERS. LONG ROAD TO RUIN

Es posible aunque no probable, que un mono de la especie de los chimpancés, entre en una oficina cualquiera, levante la mano a modo de saludo a la recepcionista, tome asiento en el despacho del gerente y con el dedo índice de su mano derecha apriete el botón de encendido del ordenador. Es posible, aunque no probable, que ese mismo chimpancé empiece a golpear las teclas por azar ante la mirada atemorizada del jefe de la empresa, y en la pantalla de la computadora aparezca el siguiente texto: "En un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme..." Es posible, aunque no probable, que nuestro increíble primate tras dos días y tres noches de teclear sin descanso al más puro y libre albedrío, acabe redactando la primera parte del Quijote coma por coma y punto por punto, después se levante de la silla, lanze un bostezo al aire y salga por la misma puerta que entró, ante la atónita mirada de empleados, reporteros, científicos y una dotación de bomberos. Es posible, aunque no probable.

Nuestro gobierno (no Merkel ni Trichet, sino las marionetas, esas que elegimos hace cuatro años para que luego no nos hicieran ni puto caso) quiere ahora reformar la Constitución. Esgrime, mi gobierno moribundo, que hay que reducir costes para salir de la crisis, que no se puede gastar tanto en educación, sanidad, seguridad, infraestructuras, ocio, desempleo, que lo hace Alemania y lo van a hacer Italia y Francia, que no basta con una ley ordinaria, hay que inventar un precepto consitucional que asegure el futuro de todo ese sector privado que vendrá a salvarnos de este largo camino a la ruina que es el estado del bienestar. Asegura, mi cobarde y desnortado gobierno, que no es preceptivo convocar un referéndum, que no hace falta, que hay prisa, que traerá calma y sosiego para todos (todos los mercados, se entiende), que la derecha está de acuerdo, que esto es como los pactos de la moncloa, que es el principio del fin de este largo camino a la ruina que es el estado del bienestar.

Es posible, aunque no probable, que este gobierno se decidiera de una vez por todas a hacer lo que prometió y, antes de instaurar la ideología neoliberal por mandato constitucional, se dedicara a luchar contra la economía sumergida y los paraísos fiscales, a limitar las indemnizaciones millonarias o a crear una fiscalidad más progresiva. Es posible, aunque no probable, que este gobierno hiciera honor a sus siglas y dejara de privatizar todo aquello mínimamente rentable, adelgazando la riqueza de todos en beneficio de unos cuantos buitres carroñeros. Es posible, aunque no probable, que este gobierno o el que venga, actúe como el gobierno de un país democrático, ese en el que los políticos representan la voluntad de los ciudadanos, y ya no se vean nunca más ciudades puestas a los pies del clero, policías golpeando selectivamente o familias expulsadas de sus casas por un banco. Y es posible, aunque no probable, que este gobierno o el que venga o el de más allá, como el mono que escribió por azar el Quijote, de repente, un buen día, para sorpresa de propios y extraños, mercados y agencias, curas y peregrinos, dé un puñetazo en la mesa y se ponga, ni más ni menos, a hacer política en favor de los ciudadanos a los que representa.

Es posible, aunque no probable.

"Long road to ruin there in your eyes

under the cold streetlights

no tomorrow, no dead end in sight"

QUÉ NOS QUEDA

BEBE. SIEMPRE ME QUEDARÁ

Siempre me quedas tú.

Y la poesía,

LA CRUELDAD (Luis García Montero)

"No es el cuchillo que por fin nos mata,

sino la espera fría de su hoja en la piel,

el tiempo sucio y duro,

los plazos del temor, porque la muerte

suele afilar sus armas

en el miedo cortante de la víctima.

No es el tener que irme,

ni es el amor vivido en dos ciudades,

sino la cuenta atrás de los últimos días,

la mala noche que pasea

su cuchillo de dudas en el pecho,

y después la mañana rencorosa,

el desilusionado rencor de los kilómetros

que me van separando una vez más,

por la M-30,

como la uña de la carne."

entre tanta mierda...

QUE ALGUIEN ME LO EXPLIQUE

DEF CON DOS. TRABAJANDO PARA DIOS

Mucho se está hablando (y escribiendo) sobre la Jornada Mundial de la Juventud y la visita del papa a Madrid en los próximos días. Más allá de consideraciones o creencias personales, de lo simpático o no que parezca el pastor alemán o de la cara de tontos que tienen todos esos jóvenes que invaden los aeropuertos españoles, existe una cuestión que me inquieta y a la cual no encuentro explicación: la justificación del coste de la visita del representante de Dios en la tierra.

Supongo que es un concepto básico, que un estudiante de primero de carrera se reiría satisfecho si se lo preguntaran en un éxamen, pero no entiendo eso de que el dinero que la administración pública va a gastar en estas jornadas, lo recuperará con creces cuando pase esta semana de oración y celebración, de confesionarios móviles y aspirantes a beatos; cómo?

Por lo que dicen los periódicos, la visita del papa costará unos 50 millones de euros, 25 los aportará la Administración y los otros 25, un grupo de empresas que serán recompensadas con exenciones fiscales (otro tema muy interesante, con el ínclito Rouco Varela de actor protagonista). Por qué? quiero decir, por qué el estado (la comunidad de Madrid, el ayuntamiento de Madrid, la delegación del gobierno en Madrid, los impuestos de todos los españoles) tiene que sufragar los gastos de una serie de chavales que celebran (el qué? ser jovenes? amar a Dios sobre todas las cosas?) durante una semana formar parte de una religión y alabar a su supremo líder? Porque es rentable.

Es curioso, pero el argumento de la rentabilidad la esgrimen tanto los cargos públicos (su desfachatez e hipocresía no debería quedar impune), como los sectores y autoridades eclesiásticas (gran argumento cristiano ese del dinero), en una carrera vergonzosa para ver quien se justifica antes y mejor ante la plebe aconfesional y en crisis. Y yo me vuelvo a preguntar: cómo se recupera todo ese dinero?

Con una mayor recaudación de iva gracias al aumento del consumo?

Con una mayor recaudación gracias al aumento de beneficios de bares y comercios a través de ese impuesto?

Con mayores ingresos a la seguridad social debido al aumento de contrataciones durante esa semana?

Con el posible aumento del turismo en meses futuros?

Todavía nos creeemos este cuento sacado directamente de una película de Berlanga?

Si los peregrinos tienen cedidos espacios públicos para su solaz y descanso, si gozan de descuentos en transporte y servicios varios, si serán funcionarios los que se encarguen de la seguridad, limpieza, etc. de tan sacro evento, dónde está el negocio? dónde están los beneficios para las arcas públicas? por qué salimos ganando todos los españoles con este esperpento? por favor, que alguien me lo explique...

En fin, sin acabar de entender nada de nada, estos días, mientras leía datos y más datos acerca de tan gloriosa visita, he vuelto a recuperar parte de aquella música que yo escuchaba en la adolescencia; vamos, que últimamente, en mi radio suenan los mejores Slayer, los primeros Iron Maiden o los Craddle of Filth, es decir, música salvaje, infernal, heavy satánico se le llamaba en mi época, al fin y al cabo, rock incendiario y anticlerical. Digamos que la visita del papa, en mi caso, ha conseguido el efecto contrario al que se pretende (supongo), y en vez de sentirme cada vez más piadoso y moralmente recto, regreso a los mensajes radicales y directos de la juventud y tarareo, cuando paseo por las calles, canciones como esta de los Def con Dos:

"Trabajando, trabajando para Dios,

ahora las hostias las doy yo"

FLORES PARA HITLER

LEONARD COHEN. CLOSING TIME

Reconozco que la dimisión de Camps me pone. Política en estado puro: presiones, intrigas, deslealtades y traiciones... vamos, todo ese tufillo que tanto apesta cuando de políticos trata el cuento. Me pone la dimisión de Camps y su discursito de sátrapa loco (Kurtz en el corazón de las tinieblas), con esos ojos ligeramente rojos, idos, y esas sonrisitas nerviosas mientras asegura su inocencia, y me pone toda la mierda que han ido escupiendo los periódicos sobre las horas previas a tan difícil decisión; toda la mierda, repito, y aún me quedo corto. Me pone hablar del tema con amigos en un bar, confrontar informaciones, apuntarnos datos, atar cabos para finalmente erigirnos en oráculo y adivinar el futuro, no ya del "ex-president" (qué gustazo escribirlo) sino de su partido, el de la oposición y el del país entero. En fin, reconozco que la dimisión de Camps me pone.

Pero resulta que en el ínterin, un noruego ultracatólico y ultraderechista, más blanco que los polvos de talco y tan rubio como cualquiera de los gemelos del grupo BROS, pone un coche bomba en el centro de Oslo (7 muertos y decenas de heridos) y seguidamente coge un ferry para la isla de Utoya, donde las juventudes del Partido Laborista celebran una especie de convivencia, y se lía a tiros sin mediar palabra (68 muertos y decenas de heridos) durante una hora y media (que es lo que tardó la policía en llegar a ese islote convertido en ratonera). Este noruego ultracatólico y ultraderechista, admirador del Cid Campeador, antimarxista y antimusulmán, escribió un manifiesto que colgó en internet (y que al parecer le llevó 9 años) donde explica el por qué de su locura (o sea de su ideología) con todo lujo de detalles. Un despropósito filosófico, un tocho infumable y ridículo, un esperpento, una locura muy muy peligrosa.

He escrito más arriba que la política me pone y ahora me parece una frase un tanto frívola. Supongo que quería decir que es un asunto muy importante, el más importante tal vez. Un asunto importante y muy serio, y así deberíamos tomarlo. Obviamente, cuando ese jodido loco noruego se puso a asesinar futuros noruegos progresistas, Camps y su dimisión dejaron de ponerme, pasaron a un segundo plano por decirlo de otra manera, pero, sin entender muy bien por qué, enlacé (en mi cabeza, por supuesto) ambos sucesos coincidentes en el tiempo, con un libro de poemas de Leonard Cohen, titulado "Flores para Hitler" (bueno, en el caso del noruego es evidente la asociación, en el de Camps...): en dicho libro, al principio, hay una nota del propio autor, en la que escribe:

"Hace algún tiempo este libro se habría llamado

sol para Napoleón,

y antes aún hubiera sido llamado

murallas para Genghis Khan"

Y así podríamos seguir hasta el infinito...

La política es un asunto serio, el más importante, tal vez...

"Yeah we're drinking and we're dancing
but there's nothing really happening
and the place is dead as Heaven on a Saturday night"

NO ME DEJEIS ASÍ

EXTREMODURO. CABALLERO ANDANTE

"Una sola puerta

de tres, abierta.

Una sola puerta.

Enfrente, la montaña.

Pasa la nube inmensa

toda suya, todo suyo.

Huracanes de vientos,

lluvia andante semiparalela

y en todo el monte

funerales alegres naturales

de hojas muertas.

Los cabellos terráqueos

danzan todos iguales

al son de trompetas invisibles

que vienen de los mares.

Llegó el otoño,

llegó la muerte

mas no para todos.

Hoy morirán hojas y animales

mas no morirán para siempre.

Son ciclos de estaciones naturales

y en su transformación de mañana

darán con más calor,

a la tierra de su muerte,

pasado mañana, brotes de esperanza.

Y yo no he muerto.

Me alegro de la lluvia y me alegro del viento.

Si tengo frío, me caliento.

Si tengo miedo, que no lo tengo,

susurro y pienso. Y para mañana

ya me he comido mi pequeña ración de esperanza.

Una sola puerta

de tres, abierta.

Una sola puerta, inmensa."

MANOLILLO CHINATO.