TODO ESTÁ ARRUINADO

FAITH NO MORE.EVERYTHING'S RUINED

Todo está arruinado. No es difícil llegar a esa conclusión. Todo está arruinado.
En 1992, el grupo norteamericano Faith no More le daba ese título a una de las canciones de aquel maravilloso "Angel Dust"; now everything's ruined, now everything's ruined, now everything's ruined... Todo está arruinado.

Hace 20 años de 1992; yo tenía 20 años menos en 1992, uno se empieza a hacer viejo cuando de todo hace ya 20 años y todas mis bandas favoritas tienen ya más de 20 años de carrera. Todo está arruinado.
No es la crisis, esta agobiante, omnipresente y odiosa crisis; o por lo menos, no sólo por ella. Antes, está escrito, también se sucedían las crisis económicas y las crisis políticas, los poderosos ya estaban gordos y tenían pinta de hijos de puta y nosotros, los de abajo, teníamos ojeras oscuras como pozos y la misma cara de tontos que hoy en día. Imagino que siempre fue así; algunos utilizan esta teoría de la injusticia endémica del mundo para explicar la crueldad actual, pero yo no seré tan miserable.
Repito que no es por la crisis o por lo menos no sólo por ella. Que este es un país de mierda, ya nadie con dos dedos de frente lo duda;  no hace falta que detalle aquí la lista de vergüenzas patrias que nos ahogan en nuestra propia miseria, como el vómito que acabó con tantos artistas tan geniales como alcohólicos; lo más duro es la connivencia, el tú también lo harías si pudieras, la comodidad del sillón, el mando a distancia y la cobardía del silencio de la gente de bien, como dijo Luther King. Este país de mierda debe de estar lleno de gente que no duerma tranquila por la noche, me dijo alguien el otro día; no es así. Todo está arruinado.
Basura, basura y más basura. Veo telediarios que parecen tebeos y leo periódicos infames al desayuno, escucho a señoras de épocas pretéritas proclamar orgullosas su condición de rancia antigualla, y a curas, reyes y políticos fascistas reírse de las legiones famélicas que pueblan las calles, ingenuos parias de la tierra que alimentan sus fábricas y sus mansiones, sus chanchullos y sus vicios, idiotas que abandonaron la lucha final por una parcelita cerca del mar o una comisión por objetivos.
Basura, basura y más basura. Hablo con la gente y siento su desgana, la apatía suicida, esa esponjosa resignación que llevamos sobre los hombros y descargamos con urgencia acodados en la barra de un bar, o difuminados entre la confortable masa de un campo de fútbol, signos de violencia reprimida, insatisfacción, el paraíso no existe y este país es una mierda, quién duerme tranquilo por las noches? Basura, basura y más basura. Todo está arruinado.
Hace ya 20 años de muchas cosas: el instituto, el sexo primerizo, los poemas de Neruda y las enormes borracheras en descampados llenos de adolescentes emborrachándose; también el rock n' roll y las peleas,  tristezas tan gigantes que parecía no fueran a terminar nunca y la juventud, pesada como una losa, con sus expectativas preparadas para ser traicionadas y su maravillosa energía dispuesta a ser desaprovechada. Todos aquellos errores que marcan lo que uno es y lo que acabará siendo.
Como dije más arriba, no es por la crisis o por lo menos no sólo por ella; quizás sólo sea que escuché la canción inapropiada o que al final asumí mi papel secundario en toda esta farsa o que me parezco más de lo que me gustaría a todos esos que mataría de un tiro en la cabeza sin un atisbo de remordimiento; el caso es que todo está arruinado, todo está arruinado, todo está arruinado...

"But he made us proud



He made us rich


But how were we to know


He's counterfeit


Now everything's ruined"

EL BOE NO

TOM PETTY.WALLS

Hace poco descubrí que el BOE es un organismo autónomo, algo así como una empresa de la Administración Pública, Agencia Estatal Boletín Oficial del Estado para ser más exactos. Esto no tendría mayor importancia (más allá de la constatación de mi ignorancia institucional), si no fuera porque me he hecho asiduo a ella. Ya sé que no debería, pero he adoptado la peligrosa manía de acudir a dicha agencia cuando el gobierno redacta una ley o un nuevo decreto y, muy a mi pesar, puedo afirmar que crea adicción. Quizás el problema esté en mí, claro, ¿qué otro idiota se puede pasar las horas de su tiempo libre leyendo el BOE?; estoy seguro (más ahora que soy su lector más fiel) que ni tan siquiera los pergeñadores de mi nuevo narcótico escrito lo hacen, pero yo sí y, como no tengo psicoanalista que me desentrañe las entrañas (toma aliteración de la "ñ") sólo me queda pensar que soy raro, o gilipollas o las dos cosas juntas. El caso es que -perfil psicológico aparte- leo y releo una y otra vez sesudos decretazos e impecables textos refundidos, amén de algún que otro Real Decreto Ley que quita el sentío, pero la verdad es que no me entero de nada. Ya sé que no debería decirlo, pero es así: ya puede ser una reforma laboral o la ley del aborto, la reconversión del sector financiero o la ley de estabilidad presupuestaria, yo, de la misa, ni la mitad. Entonces, la siguiente pregunta es obligada: ¿lo entenderán ellos?

He de reconocer que a mí me engancharon los preámbulos, esa fue la zanahoria; no todos los días uno puede disfrutar de la pluma de todo un presidente del gobierno, o de un ministro, hasta de un presidente de Comunidad Autónoma, de hecho se han dado casos de preámbulos escritos a cuatro manos entre dos ministros, cosa que me parece el colmo de los colmos de la liturgia oficial escrita, algo así como el nuevo disco de Sabina y Serrat o el de Lou Reed con Metallica (no, esto último no va en serio). Bueno, empecé por el preámbulo (cosa lógica si uno empieza las cosas por el principio) seguí por Títulos y Capítulos, me sumergí en disposiciones adicionales y terminé en la Disposición final y, ya sé que no debería decirlo, pero ahora puedo afirmar que Kavafis se equivocaba, que lo mejor no es el viaje sino llegar a Ítaca cuanto antes. Lo repito aquí una vez más y en la calle si hace falta, pero ¿de verdad entienden lo que escriben? Tengo la firme convicción de que cada capítulo lo redacta un asesor distinto y que no les dejan juntarse ni saber quien ha escrito que, un poco como los jurados populares (¿el de Camps?) pero de forma individual, algo así como una novela de Grisham (mejor Forsyth, la verdad): a tal hora en tal día pasará un coche a recogerte, te vendarán los ojos, entrarás por una puerta y saldrás por otra distinta, en todo el tiempo que pases aquí dentro no tendrás contacto con nadie, aquí tienes el sobre con el dinero, como si no, explicarse lo que pasa después de publicados leyes y decretos, cuando abres un periódico y resulta que aquello que parecía tan educado y tan moderado es una canallada como la copa de un pino; que luego ni tan siquiera ministros y diputados saben bien lo que escriben o dicen, recordad al ministro Wert explicando en el congreso la supresión de Educación para la Ciudadanía, o a Montoro justificando el mayor atropello a los derechos de los trabajadores de la democracia, por la buena acogida que ha tenido en Alemania (perdón, Unión Europea).

En fin, yo en realidad, lo que quería decir, es que ahora que sé que el BOE es una empresa pública y que, si el gobierno del PP hace lo que dice (que nadie se ría) es decir, reducir gasto público eliminando educación, sanidad, servicios sociales y organismos autónomos, ¿qué haré yo si me quitan mi mayor y más nueva droga favorita? ¿Cómo pasaré mis viernes por la noche, mis domingos por la tarde? ¿Qué leeré antes de irme a dormir? ¿Con cuántas empresas públicas creerá el PP que puede vivir un país? ¿dos? ¿una? ¿cero? (coño, parece una cuenta atrás de desaparición del Estado del Bienestar), ¿tendrá en cuenta el señor Rajoy las tribulaciones de una persona media a la que le recortan derechos, le suben impuestos y encima se dedica a leer el BOE para no acabar entendiendo nada?

Ya sé que no debería decirlo, pero lo haré: que se carguen RTVE, el museo del Prado, los Centros de Salud y los colegios públicos, pero el BOE no, por favor lo pido; el BOE no, o que se preparen para la venganza.

Nota: la canción  de Tom Petty no tiene ninguna relación con lo escrito, pero aparte que me gusta mucho y que tiene un estribillo pegadizo, se me quedó enganchada en el repeat del equipo ayer por la tarde mientras leía el BOE, y no dejo de pensar en ella.

"You got a heart so big
It could crush this town
And I can't hold out forever
Even walls fall down"

GASOLINA, ALCOHOL Y FUEGO

MOLOTOV.GIMME THA POWER

Hazte con una lata o una botellita de coca-cola, por ejemplo (hay que arrancar el problema de raíz), busca en el armario de tu cuarto de baño alcohol para curar heridas, mínimo 70 grados (y cambiar al gobierno de nuestro país); consigue un bidón de gasolina (a la gente que está en la burocracia) y un pañuelo o un rollo de papel higiénico (a esa gente que le gustan las migajas).

Ármate de valor y sal a la calle (yo por eso me quejo y me quejo), que no te dé miedo sentir como la rabia te aprieta los puños (gente que vive en la pobreza); llena tu botellita de coca-cola de gasolina hasta la mitad (nadie hace nada porque a nadie le interesa) y moja el pañuelo con el alcohol ( la gente de arriba te detesta). Nota como el tiempo se detiene (hay más gente que quiere que caigan sus cabezas), como se ajusta la correlación de fuerzas (si le das más poder al poder), respira e introduce el pañuelo hasta que se sumerja en la gasolina (más duro te van a venir a coger) pero no olvides dejar un trozo colgando por fuera de la botella (porque fuimos potencia mundial); ya no hay alternativa: coge un mechero, enciende el pañuelo y corre (somos pobres, nos manejan mal).

Gasolina, alcohol y fuego. (Dame, dame, dame todo el poder)

AHORA

JOAQUÍN SABINA. AHORA QUE

Sí, ahora es el momento y tú lo sabes.

Ahora que tus hijos pasan frío en sus pupitres o cierran las aulas cuando se acaba la luz del sol, mientras unas calles más allá, apenas unos metros, las corbatas y los guantes blancos cenan a 60 euros la gamba y el cava, que el caviar va de parte de la casa. Ahora, sí, ahora que te levantas más temprano que nunca para no ser el último de la cola, que te dé tiempo a fichar, a dejar algunos currículos en empresas al borde de la quiebra, a vender tu alma al hombre del banco (perdón, del “saco”) para que no deje a la intemperie una mujer enferma, dos niños rebeldes, una foto de bodas y un hombre en paro, que ellos ya no pueden hacer nada por ti, quién te mandaba tener hijos y comprar una casa, angelito mío.

Pero tú sabes que es ahora; ahora que te suben la contribución y el agua y las basuras, justo ahora, que te desahuciaron, qué mala suerte, pobrecito mío, que ibas tú a saber que encima también iban a subir el billete de autobús, ahora justo que malvendiste el coche para pagarle las gambas al tío del banco (perdón, del “saco”). Pero cómo explicarlo, tú que fuiste tan pulcro y respetuoso con las ordenanzas, recogiendo caquitas del chucho de la más pequeña, sí, lo sabías, al final te ibas a encargar tú, pero no imaginabas que también te iba a tocar poner las bolsas, por Dios, qué incivismo, dejar la mierda por ahí con lo limpia que está la ciudad ahora, con brigadas rápidas, que parece que vayamos a entrar en guerra con ese nombre, pero tú lo has leído en el periódico, ese mismo en el que leíste que iban a terminar con el desempleo y sin embargo cada vez la cola es más larga, a veces, piensas, a veces parece que todo sea mentira, si no fuera porque soy un hombre respetuoso y cabal, diría que hay unos cuantos hijos de puta que se están riendo de mí.

Pero es ahora, sí, ahora que sabes que hay trajes y bolsos que se pagan con favores, que ver perder a Fernando Alonso año tras año significa centros de salud cerrados, menos quirófanos, ambulancias que tardan más, bueno, y de los medicamentos qué, si hasta las Farmacias se han puesto en huelga, que aquí parece que no paga nadie, bueno tú sí, tú has estado pagando religiosamente, como un bendito hasta el último céntimo, para que pintaran en las calles un carril bici miserable, o para que transformen el parque en una especie de cárcel orwelliana o para que vendan el palmeral al mejor postor, porque esa es otra, tú celebraste los patrimonios, cuidaste el entorno, te entristeciste por culpa del Picudo y resulta que ahora hay huertos que no se pueden proteger, que van a cerrar la Estación Phoenix, que la deuda es tan grande que igual nos toca vender palmeras para los próximos eventos que organice Orange Market.

Pero a pesar de todo, es ahora, sí, ahora que los yernísimos además de altos y rubios también son ladrones, y los reyes ya no protagonizan cuentos de princesas sino relatos de piratas, y todo el país es un convento medieval donde personajes siniestros ofician misas multitudinarias, y adolescentes pajilleros intercambian canciones horteras y pecados contra el sexto mandamiento a 80 céntimos el metro, y los maricones, qué decir de los maricones, tú que pensabas que eran personas como cualquier otra y resulta que eran el enemigo público número uno, casi como una banda de terroristas o esos grupos de personas que debaten en las plazas…

En fin, es ahora y lo sabes, ahora es el momento de despertar y salir a la calle, a reclamar vida y justicia y bienestar, a gritar bien alto, a pisar fuerte, ahora, es ahora, sí, ha llegado el momento, que lo sepa todo el mundo: políticos corruptos, empresarios sin escrúpulos, columnistas manipuladores e inversores genocidas, todos, incluido el hombre del banco (perdón, del “saco”).

Sí, ahora es el momento y tú lo sabes.

YA ESTÁ DICHO

Se murió Manuel Fraga Iribarne. Un hombre malo. Un represor, un Franquista, un culpable que nunca pidió perdón ni se arrepintió. Murió un hombre malo, punto. En los medios de comunicación hablan de luces (prácticamente todos) y sombras (casi ninguno). Hablan de luces, de Democracia, de Transición, de centro derecha, de altura intelectual. El hombre malo ya es un hombre bueno. Hablan de luces con la boca abierta, molares, premolares y caries bien a la vista: el hombre malo era honrado, el hombre malo quería a su familia, el hombre malo era cariñoso en la intimidad, el hombre malo era austero, el hombre malo era Padre de la Constitución. El hombre malo ya es un hombre bueno. Hablan de sombras con la boca pequeña, en sordina; eran otros tiempos, otras formas de hacer política, otro mundo, otro país, otras personas a las que había que educar y dirigir y castigar para ser otro mundo, otro país, otras personas. El hombre malo es un hombre bueno.

Todo lo que me gustaría escribir sobre Manuel Fraga Iribarne ya lo ha hecho Nacho Escolar en su columna de Público. Murió un hombre malo, punto.

Pedro, Francisco, Romual, José, Bienvenido, Enrique, Julián y tantos, tantos otros luchadores por la libertad y la Democracia, esa por la que murieron y que no podrá arrebatarles un asesino cualquiera; para ellos, por supuesto, hoy más que nunca, L'Estaca de Lluis Llach.

"Si estirem tots, ella caurà

i molt de temps no pot durar.

segur que tomba, tomba, tomba,

ben corcada deu ser ja

Si tu l'estires fort per aquí

i tu l'estires fort per allá

segur que tomba, tomba, tomba

i ens podrem alliberar."

EL INICIO DEL INICIO

THE DOORS.THE END

Lo peor de las decisones adoptadas ayer en el consejo de ministros no es esto: congelación del sueldo mínimo interprofesional, aprobación de la "Ley Sinde", recorte de un 20% a las subvenciones a sindicatos, organizaciones empresariales y partidos políticos (ay, qué será de los pequeños!), desaparición de la ayuda a los jóvenes para alquiler, congelación salarial (otra) y ampliación de la jornada laboral a los funcionarios públicos, recortes en el presupuesto de todos los ministerios o el aplazamiento de la aplicación de la Ley de Dependencia para nuevos beneficiarios; no, lo peor no es que actualicen con un ridículo 1% las pensiones congeladas desde hace un año, que reduzcan las subvenciones al desarrollo o los préstamos a I+D+I en 600 millones de euros; no, lo peor no es que llamen "recargo temporal de solidaridad" al mayor recorte de derechos de la Democracia en este país, igual que llaman "Violencia en el entorno familiar" a la violencia machista que deja en este país casi 100 cadáveres al año (y que encima lo diga una mujer); pero, no, eso no es lo peor.

Lo peor de todo es ver a Soraya Sáenz De Santamaría -pelo rebelde, maquillaje excesivo, ínfulas de femme fatal- decir en rueda de prensa (flanqueda por un ex-director de Lehman Brothers, un ex-asesor de grandes empresas y una señora que pasaba por allí), que esto es sólo el inicio del inicio. El inicio del fin pienso yo; del fin de una forma de vida, el fin de una manera de entender la sociedad, el fin de las clases medias, el fin de la igualdad, el fin de la educación y la sanidad pública y universal y hasta el fin de la Democracia, tal como los de mi generación la hemos entendido siempre.

La cuestión es, que casualmente, mientras en el televisor el gobierno del PP de mi país recortaba algo más que mi futuro, de la habitación de al lado me llegaba la melodía de una canción de los "Doors", que yo había dejado sonando de fondo mientras me disponía a amargarme un poco la existencia viendo las noticias, y de repente se me ocurrió que hubiera estado muy bien que mientras Soraya Saénz De Santamaría -pelo rebelde, maquillaje excesivo, ínfulas de femme fatal- decía eso de "esto es sólo el inicio del inicio", un Jim Morrison post-moderno -cuero en los pantalones, pecho descubierto, aliento alcohólico- apareciera ante las cámaras, cogiera con fuerza a la portavoz del gobierno y ante millones de espectadores le susurrara al oído:

"This is the end, beautiful friend

This is the end, my only friend

The end of our elaborate plans

The end of everything that stands

The end"

Eso si hubiera sido una forma cojonuda de acabar el año.

PENSAMIENTO CRÍTICO

RAGE AGAINST THE MACHINE.KNOW YOUR ENEMY

A Bárbara Ehrenreich un buen día le diagnosticaron cáncer de mama. Su primera reacción: tristeza, preocupación, dolor, unas ganas irreprimibles de llorar. "Si no tienes una actitud positiva, no te curarás del cáncer" le dijeron y esta bióloga, ensayista y activista social norteamericana escribió un libro "Sonríe o Muere" donde critica esta pseudo-filosofía del positivismo muy extendedida en EEUU y por supuesto, en el resto del mundo. "Si te despiden del trabajo y no encuentras otro" es por falta de positivismo, "Si no consigues éxito, dinero, riqueza, es por tu falta de pensamiento positivo", " Una crisis es una oportunidad" y cientos de sentencias parecidas en libros de autoayuda como "Quién se ha llevado mi queso" y más recientemente "El Secreto" son, para la autora norteamericana, verdaderos mecanismos de inhibición de la realidad, subterfugios para hacer que la gente se sienta culpable de su mala situación y hacerles creer que no todo está tan mal, amén de haberse convertido en un auténtico negocio para gurús neoliberales que hacen su agosto con ejecutivos ambiciosos (y bastante cortitos), o iglesias y predicadores al más puro estilo Tarantino, que se abalanzan como alimañas sobre esas personas que están a punto de perderlo todo.

En España también tuvimos nuestra ración de pensamiento positivo, primero cuando el ex-presidente Zapatero negó la crisis económica y después habló de brotes verdes, para acabar abrazando la fé neoliberal como la verdadera Arcadia, el Santo Grial que sin lugar a dudas nos sacará de este pozo en el que estamos metidos; pero también el nuevo gobierno apela a la gente, al pueblo, para que haga sacrifios y aguante estoicamente y sin rechistar, con positivismo, los nuevos recortes, las nuevas injusticias, para superar este duro trago que nos está tocando afrontar. Sólo algunos datos: 3,2 millones de parados más en los últimos tres años, 25% de niños en situación de pobreza, 3000 familias deshauciadas al día en los últimos meses... Lo dijo Alberto Garzón:"Si la gente supiera como funciona la economía, no habría indignados, sino revolucionarios"; ni pensamiento positivo, ni pensamiento negativo: pensamiento crítico es lo que nos hace falta para que no nos engañen, y conciencia y compromiso para que no disfracen la realidad y nos hagan creer que la culpa de este desmadre la tenemos todos y que no queda más remedio que sufrir y aguantar, sufrir y aguantar, sufrir y aguantar...

A Bárbara Ehrenreich, tras detectarle el cáncer de mama, le irritaba tanto el positivismo que todo el mundo a su alrededor le quería imponer, que sin ser un estilo musical que hasta ese momento le hubiera interesado, se aficcionó a escuchar en la radio del coche Rage Against The Machine porque le ayudaba a reflexionar, a liberar su rabia, a escapar de la monotonía, de la mentira de un sistema que sólo busca fabricar imbéciles que dejen de hacerse preguntas y por tanto, de arriesgar y de pensar.

"Mind of the revolutionary so clear the lane

the finger to the land of the chains

what, the land of the free?

whoever told you that is your enemy?"

RESPIRAR

CARLOS CHAOUEN. MUNDO NUMÉRICO

"Cómo se mide cuánto ama un corazón? Cual es el agua que cae en un chaparrón? Quién tiene el aire que le falta a tu pulmón? Cómo unos ojos pueden dar tanto calor?" se pregunta Carlos Chaouen en "Mundo numérico", una de las mejores canciones de su último disco, para acabar suplicando "numérame los huesos hasta que sólo te quedes la voz".

Respirar. Así se llama su disco y eso es lo que necesito yo, respirar. Dicen que respiramos unas 13 veces por minuto, que son unas 260 en 20 minutos, que es lo que voy a tardar en escribir esta entrada. Respirar, una, trece y mil veces, antes de escupir lo que pasa por mi cabeza; respirar, una, dos cientas sesenta o veinte mil veces, después de leer las noticias y ver los problemas que ponen en este país para sacar a un dictador de un lugar que pertenece a todos, sobre todo a sus víctimas. Respirar, una, mil, cien mil veces, después de conocer el indulto a ese banquero delincuente del Santander, pero, como dice Pablo Gutiérrez en su blog " Cuando acuden a la sinceridad y lo hacen todo tan a las claras (yo te debo tanto, tú a mí cuánto) qué se puede decir sin gasolina".

Respirar un millón de veces, respirar y olvidar, apagar los telediarios, tapiar las ventanas, incendiar los restos de mundo que se hayan pegado a las ropas, perderse en el infinito de estas cuatro paredes y teclear en una pantalla un refugio, un paraíso, algo tan hermoso como esto:

" El mundo estaba perdido

en muchos pedazos idos.

Lo demás fueron afueras

de tantos mundos caídos.

Ya nunca, ya nadie vino.

Ya nadie pudo poner

iguales pedazos juntos,

tantos mundos en su sitio."

Infancia:elegía. José Ángel Valente

Respirar, respirar, respirar...

EL ELEGIDO

ALICE COOPER. ELECTED

Después de tanto tiempo todo parece tener sentido. Han sido días duros, meses asfixiantes, noches sin dormir y horas que duraban una eternidad, pero nadie podrá negar que valió la pena. Otra cosa es ahora salir a la calle y mirar en derredor: acercarse al quiosco de la esquina y comprar el HOLA, tirar el vidrio al contenedor azul y el papel al verde, o al revés, o como sea, no importa, sentarse en una terraza a fumar y beber gin-tonics, darle una limosnilla a la rumana del semáforo, acudir a una "expo" de un pintor joven y transgresor, subir fotos artísticas al blog desde una cafetería con un portátil, experimentar sonidos con mi nuevo grupo de música independiente... Es innegable que el sol brilla allá en lo alto hoy más que nunca, que la lluvia cae de las nubes más esponjosas y blancas que se hayan imaginado jamás, que la gente se saluda de otra manera cuando se cruza por las calles de este país nuevo y luminoso, con confianza, con alegría, sosteniendo la mirada sin parpadear, que ya era hora de sentirnos orgullosos de lo que somos, coño...

Cierto es, estaba equivocado. Incluso llegué a recelar (lo confieso) de amigos y conocidos. Qué poco imaginaba yo esta felicidad que ahora me embarga, lo fácil que resulta desprenderse de las cosas oscuras que nos amargan y nos complican la vida, tener una actitud positiva, remar a favor y en la misma dirección, no mirar hacia atrás sino hacia adelante, olvidar lo malo, aferrarse a lo bueno.

Ahora sé que antes yo, era un tipo gris; una persona rencorosa que buscaba culpables por todos los rincones, desconfiado, fiscalizador, tal vez algo huraño, con el corazón encogido por el resentimiento y el rostro inhóspito, lleno de arrugas, viejo de tanto dudar. Me dejé llevar por el engañoso olor de los rotuladores en las pancartas, me vi arrastrado en la corriente de los gritos de gargantas poderosas, confundí la calle con una trinchera y la esperanza con consignas, no supe separar la poesía del panfleto, el sentimiento del dogma, la realidad del deseo (como dijo el poeta)... en fin, todo fue perturbación y caos hasta que EL ELEGIDO apareció ante nosotros, imponente, tranquilo, casi celestial, para abrirse paso por el proceloso escenario que le habíamos construido tanto loco inconsciente, tanto imbécil idealista, tanto idiota que otra vez íba a cambiar el mundo.

EL ELEGIDO apareció y todo volvió a ser como Dios manda, todo regresó a su sitio: los especuladores a especular, los corruptores a corromper, los policías a golpear, los curas a abusar, los patronos a explotar y el pueblo al sofá. Y soy feliz, lo sé, ahora soy feliz, aquí, en mi casa, delante del ordenador mientras bebo una cerveza y abro el periódico: el elegido ya llegó, ya esta aquí, y el sol brilla más, allá en lo alto, y la gente se siente orgullosa de pasear por las calles, coño... porque ÉL lo sabe, sí, EL ELEGIDO sabrá que hacer, no tengas ninguna duda...

"I never lied to you, i've always been cool

I wanna be elected

I gotta get the vote, and i told you 'bout school

I wanna be elected, elected, elected"

COMO UN MANTRA

RED HOT CHILI PEPPERS. UNIVERSALLY SPEAKING

"Porque el mundo debe ser como la habitación de un jinete viajero! Amigo, sé el jinete viajero de la Tierra! Estas son las dos últimas frases de "Las mil y una noches" y me vinieron a la memoria el martes pasado, tras acudir a la concentración contra la reforma constitucional que organizaron sindicatos y otras fuerzas políticas y sociales de izquierdas. No sé muy bien por qué, aún hoy me lo pregunto, pero esos dos versos como un mantra, se repiten en mi cabeza desde hace 48 horas. Trato de distraerme, de no pensar en ellos: pongo la tele, compro un periódico: González Pons quiere crear 3,5 millones de empleos en 4 años; Esperanza Aguirre insulta a los profesores, envía una carta llena de faltas de ortografía y luego pide disculpas; en internet publican el patrimonio de diputados y senadores... No me creo nada, es todo mentira, en mi cabeza el mantra se repite con mayor intensidad, es un volcán a punto de estallar.

Abro un libro, la literatura siempre fue el mejor refugio, una poesía de Ángel González sale a mi encuentro. Leo:

"Eso sucede en el mismo tiempo,

pero jamás en el mismo día.

Porque cuando es de día en el mar del Norte

-brumas y sombras absorbiendo restos

de sucia luz-

es de noche en Valparaíso

-rutilantes estrellas lanzando agudos dardos

a las olas dormidas.

Cómo dudar que nos quisimos,

que me seguía tu pensamiento

y mi voz te buscaba- detrás

muy cerca, iba mi boca.

Nos quisimos, es cierto, y yo sé cuánto:

primaveras, veranos, soles, lunas.

Pero jamás en el mismo día"

Enchufo la radio: Manel Fuentes discute en antena con el catedrático Vicenç Navarro; los profesores convocan distintos paros en Madrid y Galicia; De Cospedal retiene el dinero para la dependencia en Castilla la Mancha... Todo, absolutamente todo, es una mierda, y el mantra sigue repitiéndose por los surcos del cerebro desbocado como un torrente de lava, infinito como un viejo disco rayado por el uso.

Perdido y algo cansado, en la habitación donde tantas veces creí que existía otro mundo, (entonces sí, jinete viajero) recurro a la música, a ese lenguaje universal que todo lo puede; tres o cuatro minutos, suficiente; espacio de tiempo maravilloso por donde pasear y salir limpio de todo mal, donde tratar de comprender lo incomprensible, donde reencontrarse con las habitaciones donde todos éramos jinetes viajeros de un mundo indudablemente mejor.

Perdido y algo cansado, con un par de versos sueltos alimentando la inquietud como un mantra, pongo en el equipo una canción de los Red Hot Chili Peepers. Podía haber sido cualquier otro grupo, podía tratarse de cualquier otro estilo, pero hay canciones que están escritas para determinados momentos, para estados de ánimo concretos, igual que hay amores que sólo suceden una vez o bares que están abiertos a la hora oportuna; hoy se trataba de esta canción, de mi imposibilidad para entender el mundo alrededor, de la ingrata letanía de unos versos como un mantra, desordenando la tranquila conciencia en mi cabeza:

"Come on baby cause there's no name for

give it up and i got what i came for

universally speaking

take it back and you make me nervous

nothing better than love and service

universally speaking

win in the long run"