MI CORAZÓN ARDE

RAMMSTEIN. MEIN HERZ BRENNT

Mi corazón arde, lo dicen las teclas de este ordenador y esta habitación repleta de libros. La música furibunda que rompe la calma de la tarde también lo dice: mi corazón arde como los últimos segundos de una bomba programada, como las calles de La Habana aquel verano de hace dos años, como los ojos rojos de un sábado por la noche.

Mi corazón arde y los periódicos siguen doblados sobre la mesita del salón: la tele y su icono mudo escupiendo imágenes sordas, la tarde alejándose por la ventana, la compra esparcida por el suelo, desparramándose por el suelo, escapando de las bolsas como hombres saltando de un edificio en llamas al vacío de la casa, al suelo frío del vacío de la casa mientras mi corazón arde.

Lo sabe todo el mundo. La calle explota. Es una sucesión de gritos, bocas y aplausos que estallan en las aceras, en los parques, en los ojos de la gente que me mira y que sabe que mi corazón arde. Todos lo dicen,  todos lo saben: todos me hablan, me telefonean, me miran, me quieren, me animan, me susurran al oído que mi corazón arde, que la vida arde, que todo es fuego ahí afuera y ahora también dentro, que mi corazón arde como una herida de bala, como una mala noticia, como una pesadilla.

Lo dicen los médicos, la familia, mi mujer, los hospitales y los vasos vacíos. Mi corazón arde. Y se parece demasiado al miedo esto que escribo. 

CARTILLAS DE RACIONAMIENTO

TEMPLE OF THE DOG. HUNGER STRIKE

Yo no lo viví. Confieso que nunca presté atención cuando en las tertulias familiares el tema salía a colación, y mi abuela lloraba y su marido se cabreaba y amenazaba  a un ser imaginario que habitaba su cabeza y nuestro salón navideño, con aplastarle con sus propias manos como si de una mosca se tratase.

Cuestión de suerte. Los que hemos nacido después nada entendemos de esos arrebatos violentos, ni de esas escenas dramáticas que tanta vergüenza producen en el adolescente  confiado y cándido, indolente con lo que le rodea, feliz como sólo un bobo es feliz.

La chica de la farmacia es simpática y cortés, pero tiene prisa por despachar y se impacienta cuando el datáfono no parece funcionar correctamente.

- Voy a ver si llevo dinero suficiente.

La farmacia está llena, hoy toca servicios mínimos, la huelga del sector sigue adelante y los allí presentes parecen tomarse la situación con buen humor.

- ¿Quién es el último?

La señora que acaba de entrar pregunta en voz alta y sin esperar contestación de nadie, se dirige hacia su vecina a la que acaba de descubrir, entre la báscula y el cartel de un antiácido, con el carro de la compra y las recetas en la mano. Las dos parecen conservarse bien aunque deben rondar los 60 años, nada comparado con el hombre que está justo detrás de ellas, que parece duplicarles la edad y que por un momento, me ha dado la impresión que le miraba el culo a la recién llegada. Suena un móvil. Siempre suena un móvil en todos los lugares: los cines, las bibliotecas, las farmacias… El chico que lo coge es más joven que yo, quizás sea el único que pueda afirmar eso, bueno, él y la chica que me atiende, pero no el señor de mi izquierda, ni mucho menos el matrimonio que va detrás de mí; apostaría a que ninguno baja de los 70, tan sólo la mujer del fondo y ese otro hombre que se está tomando la tensión estarán alrededor de los 50, los demás, seguro que no. El chico habla y le dice a su interlocutor que está llenísimo, que las cosas van fatal, que eso le recuerda a lo que su abuelo le contaba de las cartillas de racionamiento.

Por fin la dependienta amable consigue pasar mi tarjeta y espera nerviosa para arrancar el ticket y dármelo junto a la bolsa con mi medicamento. Media hora llevamos ya esperando, le dice un hombre del fondo justo a otro señor que acaba de entrar y que tras unos instantes de duda, decide marcharse. A mi lado, la mujer que iba delante de mí en la cola, sigue hablando con otra de las dependientas que trata de explicarle que no les queda de ese medicamento, que en todo caso puede buscar en otra farmacia que esté de guardia o con servicios mínimos; la señora no lo entiende, lo necesita urgentemente y otro hombre justo detrás de ella, harto de esperar, irrumpe en una crítica feroz contra esta derecha política que va a arruinar el país, que ya ni a las farmacias paga lo que les debe, que se van a quedar sin medicinas y se van a morir en la calle cualquier día de estos, solos como perros. El chico termina la conversación telefónica justo en el momento en que salgo a la calle y mientras mantengo la puerta abierta para que entre otra persona más, miro hacia dentro y sólo veo un montón de ciudadanos hacinados  a la espera de un medicamento cada vez más caro, como si la salud se hubiera convertido en un objeto de lujo al alcance de unos pocos. ¡Seguid, seguid votándoles! dice con cierta sorna el hombre que se estaba tomando la tensión, en el mismo momento en que cierro la puerta de la farmacia.

Yo no lo viví. Nací después. Cuestión de suerte como dije al principio. Cuando mis abuelos lo contaban, yo era un adolescente confiado y cándido, indolente con lo que me rodeaba, feliz como sólo un bobo es feliz.

"No me importa robar pan de las bocas de la decadencia

Pero no puedo alimentar la impotencia cuando mi taza está rebosante.

Pero está en la mesa y están cultivando bebés mientras los esclavos trabajan

La sangre está en la mesa y sus bocas se están asfixiando

pero me está dando hambre"

DE TRABAJOS FORZOSOS Y OTROS VOLUNTARIADOS

BARRICADA. PASIÓN POR EL RUIDO

La OIT define los trabajos forzosos como “todo trabajo o servicio que es exigido a cualquier persona bajo la amenaza de una pena cualquiera y para el cual dicho individuo no se ofrece voluntariamente”. Así, tal cual definido, es exactamente a lo que ha condenado el gobierno de España a todos los desempleados que están cobrando una prestación en este país. Como es bien conocido, el pasado viernes 7 de septiembre el gobierno del Partido Popular aprobó en consejo de ministros un Real Decreto que, entre otras medidas, suscribía la posibilidad de que una Administración Pública o una entidad sin ánimo de lucro, pudieran solicitar desempleados para llevar a cabo obras de reparación tras un incendio, so pena de una multa consistente en la pérdida de hasta 6 meses de su prestación por desempleo, en caso de negativa de éstos. Vamos, una condena a trabajos forzosos de libro, pero pasados por la lavadora del siglo XXI y su “neolengua”, que diría Orwell.

No entiendo muy bien esta manía que tiene el Partido Popular de ensañarse con los que están en una situación más débil. Como imagino que estos señores del gobierno saben que la prestación por desempleo no es ningún regalo que se le hace al trabajador -ya que a éste ya se lo han estado descontando poquito a poquito de sus nóminas- y que toda persona tiene derecho a la libre elección de profesión u oficio –artículo 35 de la CE- sólo se me ocurren dos cosas: o en uno de sus viajes a Europa, siguiendo los impulsos del corazón, el señor Rajoy ha aprovechado para sacar a España de los tratados de la OIT firmados, o en aquella reforma exprés de la Constitución Española pactada con el PSOE (reunión de pastores, oveja muerta) también nos borraron de un plumazo el artículo 35 de la misma.
O eso, o que le tienen manía a los más débiles (si eres banquero, amigo, vives de rentas o tienes una empresa que cotiza en el Ibex 35, puedes sentirte a salvo).

Pero como las desgracias nunca vienen solas y al parecer, en el PP, las ocurrencias y las ideas peregrinas van de la mano de una sonrojante incontinencia ideológica, la alcaldesa de Elche, la ínclita Mercedes Alonso, acaba de inventar, con la inestimable ayuda de María Dolores Serna, concejala de Mayores, una nueva modalidad de voluntariado para la tercera edad: “voluntariado para el tráfico”.

Intuyo que olvidada ya la promesa de acabar con el desempleo (en eso coincide con el señor Rajoy, debe ser cosa de pertenecer al mismo partido) y enfangada en una lucha sin cuartel por reducir la cosa pública hasta no dejar ni los huesos, se le ha ocurrido empezar a impartir cursos de formación para jubilados/as y pensionistas para que se pongan en las puertas de los colegios a regular el tráfico. Imagino que no le parece necesario aumentar sus recursos para poder ejercer sus competencias, es decir, que el ayuntamiento contrate más personal para cumplir con sus obligaciones, y que no le parece indignante aprovecharse de la buena voluntad de ciertas personas a las que se les vende un dudoso sentimiento de utilidad para con la comunidad, que en realidad esconde una preocupante incapacidad para generar oportunidades, estabilidad y bienestar.

Debe ser eso de que les tienen manía a los que están en una situación más débil (parados, pensionistas, mujeres, inmigrantes, estudiantes… vosotros no estáis a salvo).

O eso, o es que yo ya no entiendo nada.

"Una canción en el viejo coche,

carretera veloz a ninguna parte.

Cada vez más prisa por llegar

ya no me siento un bicho raro.

Ven aquí... con cierta pasión por el ruido"

MERKEL Y UNABOMBER

AC/DC. IF YOU WANT BLOOD (YOU`VE GOT IT)

Nos visita Angela Merkel y yo inmediatamente pienso en Unabomber: me veo oculto en una cabaña perdida en mitad de un inmenso bosque (dónde, no lo sé, el fuego no podrá con la imaginación), desde la cual, mientras aprendo a sobrevivir entre la naturaleza salvaje, envío decenas de cartas bomba a distintos objetivos: Ministerios, sedes bancarias, despachos y oficinas... toda una orgía de caos y destrucción invadiendo mi mente mientras le doy volumen a un televisor donde, sobre un fondo gris, la presidenta del gobierno de Alemania y el presidente de gobierno de España, dan una rueda de prensa. (No me gusta la habitación donde los mandatarios extranjeros salen a dar ruedas de prensa: es insípida, monótona, gris y vulgarmente institucional. Creo que es un error del gobierno no darle más énfasis al decorado; consiguen así que el ciudadano distraído, incauto, casi se diría que feliz, ponga todo su interés en lo que se dice...)

He intentado comprender a Merkel, entender su postura, aprehender su discurso, lo que se denomina empatizar. Alemania aporta mucho capital a Europa, Alemania es la locomotora de Europa, Alemania no despilfarra dinero, Alemania es eficaz, Alemania no lee periódicos deportivos, Alemania no duerme la siesta, Alemania no es corrupta, Alemania ya hizo reformas... Merkel es una víctima de un sistema injusto en el que un puñado de vagos se aprovechan de los que trabajan, un sistema viciado de ideologías que impregnan hasta la economía, Dios santo!, si el dinero ni entiende de filosofías ni de teorías científicas, "el dinero va al dinero" que diría mi abuela, y así me imagino por un momento a mi empatizada Merkel, blusa escotada, falda sobria, fea como una alemana fea, espetándole al presidente del gobierno de España (Unabomber, Unabomber...) mientras contiene con dificultad un eructo gigante (tras apurar un supervaso de cerveza negra) tan manido refrán español (mi abuela también decía que el refranero español tenía para todos los gustos y colores, pero en este caso, es Rajoy quien echa mano de esta sentencia para responder a su Diosa germánica). 

Lo he intentado, nunca se me podrá decir que no, pero es verla al lado de Rajoy ( Merkel viene a pasar revista a las tropas que dijo Cayo Lara) alabando con socarronería la política de austeridad del gobierno y diciendo con toda la desvergüenza de la que puede ser capaz una persona "Yo no he venido aquí a decirle lo que tiene que hacer", que se me cae el mito alemán: quién coño es esta señora? una mentirosa que sólo piensa en salvar los bancos de su país: ni Europa, ni los ciudadanos, ni Cristo que los fundó; ya lo decía mi padre -desconfía de las personas que dicen no tener ideología- y es aquí donde entra Unabomber.

Theodore Jhon Kaczynski (el nombre lo he tenido que ir a buscar en la wikipedia no creas tú) más conocido como Unabomber, es un filósofo y matemático estadounidense, que un buen día, y harto de las mentiras de su país y de la crueldad y desigualdad del capitalismo, se retiró a una cabaña y sin ninguna noción de ello, comenzó a construir bombas y a enviarlas en forma de carta bomba a distintas universidades (había sido profesor en la Universidad de Berkeley) y otros edificios institucionales con el fin de socavar los cimientos de una sociedad que, él consideraba injusta, perniciosa y desnortada. Durante su retiro escribió un manifiesto muy famoso conocido popularmente como El Manifiesto Unabomber, donde hacía gala de un anarquismo primitivo y violento y de una teoría llamada Neoludismo (algo así como volver a lo básico, renunciando a toda tecnología). Debo reconocer que cuando iba a la universidad tuve cierta admiración por el tipo, incluso leí parte de su manifiesto (en realidad, apenas llegué a la mitad); una persona con una capacidad intelectual alta renunciando a las ventajas de una sociedad que se le ofrecía en bandeja, con esa determinación y esa pasión por unas ideas tan desacostumbradas a mi alrededor, y ese aura añadida de anti-americanismo ( no en vano fue durante mucho tiempo un terrible quebradero de cabeza para el FBI, que no conocía su identidad y por eso le denominó Unabomber) que para todos los que buscábamos alternativas al capitalismo siempre era un valor añadido. Más allá de consideraciones psicológicas sobre el individuo (hay decenas de estudios sobre él) y que, a fin de cuentas, también perpetró actos de terrorismo en los que hubieron víctimas mortales, Unabomber representa, podríamos decir, algo así como el contrapunto poético a esa máquina sin corazón ni alma, que va devastando Europa con su tozudez germana y su alienación capitalista y, que se digna a presentarse en el cuarto país europeo que va a hundir, para afirmar que lo único que quiere para España es aumentar la competitividad.

En fin, como dije más arriba, en cuanto vi aparecer a la presidenta alemana y al presidente español por la televisión, con esa puesta en escena tan sosa e indolente, tan insultante con esta realidad cruel que golpea al ciudadano, tan calculadamente hipócrita... me hizo pensar en Unabomber y en esa canción tan maravillosamente macarra de los AC/DC que grita en su estribillo, "Si quieres sangre, aquí la tienes":

"If you want blood, you've got it

blood on the streets

blood on the rocks

blood in the gutter

Every last drop

you want blood, you've got it

yes ya have"

LITTLE WING

JIMI HENDRIX.LITTLE WING

Me gustaría ver arder todos los periódicos. Cientos, miles de hojas desmigándose en una inmensa pira que casi llegara hasta el cielo. Me encantaría dejar de discutir, tener que estar justificándome cada dos por tres: sí admiro a Gordillo, sí creo que esto no es democracia, sí pienso que el rey es un auténtico hijo de puta... ya está, así lo veo, hasta que no incendiemos el palacio de invierno no dormiré tranquilo. Comodidad o libertad, ya lo decía Turícides; Lenin no, Lenin hablaba de otra cosa, pero de qué hablamos tú y yo? Quiero ver ardiendo todas las palabras que escupimos cargados de razón mientras pedimos el segundo gin-tonic, hipócritas burgueses, pontífices en una iglesia de niños pijos con conexión a internet, eso somos tú y yo, no nos engañemos, y si hiciéramos caso a Lenin, o al mismo Turícides, ya deberíamos estar ardiendo en una inmensa pira que casi llegara hasta el cielo.

Pero está el respeto, la cobardía de lo correcto y la necesidad de levantarse por las mañanas sin tener que ir esquivando las balas. Esa es la única verdad, blogueros: el mundo está en guerra y vosotros masturbándoos con fotografías ridículas y textos patéticos, rebuscando en la basura el nuevo disfraz con el que vestir vuestra falta de autenticidad, de criterio, de compromiso. Que ardan también todos los disfraces que tapan el miedo en la inmensa pira que llega hasta el cielo!

Así es, hoy me gustaría que ardiera todo menos esta canción de Jimi Hendrix, tan maravillosamente cursi, tan tiernamente auténtica:

"Well she's walking through the clouds 
With a circus mind that's running round 
Butterflies and zebras 
And moonbeams and fairy tales 
That's all she ever thinks about 
Riding with the wind. 

When I'm sad, she comes to me 
With a thousand smiles, she gives to me free 
It's alright she says it's alright 
Take anything you want from me, 
Anything. 

Fly on little wing, 
Yeah yeah, yeah, little wing"

Lanza a la hoguera el disfraz y tararea esta canción... lo notas?

VERANO

 GREEN DAY.GOOD RIDDANCE (THE TIME OF YOUR LIFE)

Hay algo impredecible en el fondo de tus ojos. Es verano y el sol está incendiando el mundo en tus pupilas.  La desmedida quietud de la tarde se nos antoja infinita y sin embargo se suceden miles de guerras en el fondo de tus ojos. Como bolas de fuego, las horas se consumen en un infierno de pieles sudadas y recuerdos que se pierden en la enormidad del tiempo. Sabemos que hay silencios que anuncian cementerios en habitaciones cerradas, colonias que fusilan el aire con química barata, labios que admiten palabras como se permite la entrada a un cliente en un club exclusivo, poemas que jamás trascenderán la cárcel del alfabeto y guerras perdidas al fondo de tus ojos impredecibles.
Es verano y hay veces en las que sonreímos como extraños. No sabríamos explicar la cadena de reacciones  que terminan en esta mueca nerviosa, ligeramente indecente, en la que nuestra boca se transforma dinamitando la línea de flotación del mundo, pero así es, hay instantes que bien valen todas las guerras que se ocultan en el fondo de tus ojos. Porque nada nos es ajeno en la quietud de la tarde, en esta continuación de horas domésticas como animales de compañía; nada es y será igual y lo sabemos, nosotros que nada pasamos por alto, que todo lo deseamos, que a veces naufragamos buscando la isla impredecible del fondo de tus ojos.
La vida es insondable y vagamente revolucionaria. Es esta tarde en el centro del infierno, tus manos colgando al final de los brazos, tan callados, una mesa desnuda en mitad de una fotografía, vasos rotos que antes de desparramarse por el suelo eran una orgía de alcohol y parecían  insondables y vagamente revolucionarios, gigantes mitológicos sosteniendo el mundo que arde en la quietud de una tarde de verano. Porque la vida es alentadora cuando acercas tu boca a mi boca en pleno infierno y de fondo suena un televisor marciano que entona himnos de juventud y marchas militares; el batallón alienígena no podrá escapar y saltar al suelo del salón, erguirse en perfecta formación y atravesar la puerta, salir al porche y rodearnos cubriendo todos los flancos; no podrán apuntarnos, cargar los fusiles y disparar. No, no podrán escapar y asesinarnos, no podrán con nosotros aunque sean más de cien o más de mil; no podrán aunque sus tácticas sean las mejores y su armamento el más avanzado; no podrán rompernos, quebrarnos como un tallo en mitad de la quietud de la tarde, no podrán conquistar el verano de esta vida insondable y vagamente revolucionaria, no podrán invadir la isla impredecible del fondo de tus ojos.
Suficiencia, exceso y enormes dosis de protagonismo. La victoria de tu cuerpo de trincheras asaltadas, en la tarde de verano como una pregunta de examen final, como un estruendo de platos a la hora de la siesta, como una película de misterio a la que le cortaron la última escena. Oh, la sorpresa de la vida en el fondo de unos ojos impredecibles! Y la voz vagando libre por los círculos del infierno, con la palabra pegada a la lengua como un chicle pisoteado en el asfalto hirviente de la gran ciudad, recorriendo las líneas de cuadernos blancos como paisajes lunares. Porque todo lo que vemos es nuestro, tómalo, saquea el imperio de esta tarde de verano, no dejemos nada para después, ahora somos nosotros los nuevos emperadores, los reyes del verano sentados en nuestro trono de simples mortales, tú a mi lado, quieta, con los manos colgando al final de los brazos, tan callados, y yo escudriñando el horizonte, vigía de un barco fantasma que zozobra peligrosamente, la mano en forma de visera sobre la frente y una sonrisa estúpida entre el labio de arriba y el de abajo.
Sólo es una tarde de verano que quema como una bomba atómica. Sólo son un puñado de palabras que saltan al agujero infinito de cuadernos blancos como paisajes lunares. Es el vértigo de la vida precipitándose en tu cuerpo quieto como una estatua. Son habitaciones cerradas calladas como cementerios y unas copas esperando en el jardín. Todo lo que vemos es nuestro, tómalo!

Es verano y hay algo impredecible en el fondo de tus ojos.

"It' something unpredictable, but in the end is right
i hope you had the time of your life"

EL DIABLO ESTÁ EN LOS DETALLES

THE ROLLING STONES.SYMPATHY FOR THE DEVIL

Lo dijo una periodista cuando anunciaba que la UE dedicaría 130.000 millones de euros a políticas de crecimiento: “como ya sabemos, el diablo está en los detalles”. No podía haber utilizado una frase mejor.

El diablo estaba en los detalles cuando hace 4 años, mi abuela, de 87 años de edad, cambió su plazo fijo por una cosa llamada participaciones preferentes, de una rentabilidad más alta y una seguridad a prueba de bomba. Se olvidaron decirle que firmaba un contrato con fecha de vencimiento 2099, que le estaban vendiendo un producto tóxico que dependía de los vaivenes de una cosa llamada mercado secundario, que no podría disponer del dinero cuando lo necesitara y que el banco estaba a punto de quebrar. En pocas palabras, que todo su dinero ahora tiene un valor aproximado de 0 euros. La entidad que la estafó, la que robó todos sus ahorros, era la de toda la vida, en la que siempre había confiado: la CAM.

El diablo estaba en los detalles cuando hace 4 años, mi abuela, de 87 años de edad, cambió su plazo fijo por una cosa llamada participaciones preferentes, de una rentabilidad más alta y una seguridad a prueba de bomba. Se olvidaron decirle que firmaba un contrato con fecha de vencimiento 2099, que le estaban vendiendo un producto tóxico que dependía de los vaivenes de una cosa llamada mercado secundario, que no podría disponer del dinero cuando lo necesitara y que el banco estaba a punto de quebrar. En pocas palabras, que todo su dinero ahora tiene un valor aproximado de 0 euros. La entidad que la estafó, la que robó todos sus ahorros, era la de toda la vida, en la que siempre había confiado: la CAM.

Los datos arrojan la cifra de 70.000 afectados en la Comunidad Valenciana y 1 millón en todo el estado, porque no sólo fue la CAM la que comercializó estos productos tóxicos, con el beneplácito de la CNMV y la pasividad de los gobiernos del PSOE y el PP, también otras entidades como el BBVA, Catalunya Caixa, La Caixa, Nova Caixa Galicia, Banco Santander, Banca Cívica, Bankia… más de 30.000 millones de euros estafados en total. Pero no busquen en los periódicos las distintas penas de cárcel que les han caído a todos esos delincuentes, no encontrarán nada; en todo caso, y si tienen estómago, leerán las millonarias cantidades de dinero que entre todos les vamos a donar para que sus empresas no se vayan al garete.

Pero como el diablo está en los detalles, la comunidad de vecinos del edificio donde vive mi abuela, acordó hace unos meses una derrama para arreglar la fachada y mi abuela, sin dudarlo ni un instante se dirigió a su entidad de toda la vida, en la que confiaba, a retirar la parte de sus ahorros que necesitaba. El diablo está en los detalles, en el movimiento nervioso de las manos del director, en esa mirada en todas direcciones excepto a los ojos, en el titubeo de la voz: “su dinero no está, es un papel que vale nada. La CAM está hundida, la única esperanza es que venga alguien y nos salve de esta ruina”

Y el “Salvador”, se hizo esperar, pero apareció: era otro banco, el Banco Sabadell, que de comercializar productos tóxicos también sabía un rato. El 1 de Junio, el Sabadell compró la CAM por 1 euro, tras recibir 5.249 millones de euros de ayuda pública (el diablo está en los detalles) y se lanzó a deshacer entuertos y a ofrecer soluciones con una oferta irrechazable: “Señora, qué le parece si a sus 87 años de edad, le cambiamos sus participaciones preferentes por acciones del propio banco a un valor muy alto, tan alto que en el mercado ya valen la mitad, es decir, que si usted quiere vender perderá la mitad de sus ahorros?” La trampa está muy bien diseñada: ampliar capital para cumplir con los requisitos de solvencia que se exigen y a cambio, a todos los estafados, a esa legión de incautos e inocentes ciudadanos, se les vuelve a engañar repartiendo cada tres meses las migajas a razón del 1,5%, siempre que se acepten las condiciones, claro, aquí no se negocia nada, el poder se impone y lo tienen ellos. Un timo sobre otro timo, esa es la oferta salvadora del Banco Sabadell.

Y es que el diablo está en los detalles, no existe una frase mejor que explique lo que está pasando. El diablo está en los detalles y en ese poder financiero insaciable e inhumano, en las palabras de algunos políticos y en los silencios de todos los poderosos; está en la desidia y en la complacencia, en los complejos intereses económicos que nunca nos explican y en la desigual correlación de fuerzas sobre la que se asienta esta sociedad podrida.

Combatámoslo.

LIBÉRAME

PEARL JAM.RELEASE

Levantarse de la cama es un ejercicio en extremo difícil: hay que enfrentarse al calor sofocante, a los periódicos, a las conversaciones pendientes y a las preguntas que, como el vaso de agua, aún siguen esperando en la mesilla de noche. Levantarse de la cama, a veces, es una provocación a la cordura, un acto quijotesco, pura poesía transgresora que camina por calles cubiertas por decenas de miles de cubos de mierda esparcidos por todas partes. Levantarse de la cama, despertar al fin y al cabo, ese simple hecho tan cotidiano que separa a los vivos de los muertos: abrir los ojos, estirar las extremidades, pisar descalzo el suelo, mirarse al espejo, escupir en el lavabo, orinar... actos repetidos, mundanos, liturgia de ciudadano que, como un kamikaze segundos antes de lanzarse en picado, se prepara para entrar de bruces en esta realidad de locos y asesinos, en este mundo tan superpoblado de hijos de puta.

Qué decir cuando uno ve a los mineros en guerra?

Qué hacer cuando detienen a los amigos por manifestarse?

Cómo explicar a un pensionista que su banco de toda la vida le acaba de estafar?

Cómo callar ante las mentiras flagrantes de los que nos gobiernan?

Desde cuándo permitimos que nos pateen el culo sin motivo alguno?

Quién, digo, quién es capaz de aceptar tanta injusticia sin mover ni un músculo?

repito, quién es capaz de aceptar tanta injusticia sin mover ni un músculo?

Qué decir cuando se pierde la fe en las palabras... Qué escribir cuando la solución empieza a oler a gasolina y sudor y rastro de sangre...

Por qué redactar una entrada para este blog, si hay canciones que expresan mejor el dolor y la impotencia en tres minutos?

Para qué estos dedos tecleando, esta habitación ardiendo, si ya describió este sentimiento Pablo Gutiérrez en su blog? "Y qué hago con este malestar, esta soledad inmensa del escaparate intacto y la piedra en la mano."

"I'll ride the wave
where it takes me
I'll hold the pain
Release me"

"Voy a montar la ola adonde me lleve,

Voy a aguantar el dolor

libérame"

IDEARIO

EXTREMODURO.STANDBY

IDEARIO

"Me da vértigo el punto muerto
y la marcha atrás,
vivir en los atascos,
los frenos automáticos y el olor a gasoil.

Me angustia el cruce de miradas
la doble dirección de las palabras
y el obsceno guiñar de los semáforos.

Me da pena la vida, los cambios de sentido,
las señales de stop y los pasos perdidos.

Me agobian las medianas,
las frases que están hechas,
los que nunca saludan y los malos profetas.

Me fatigan los dioses bajados del Olimpo
a conquistar la Tierra
y los necios de espíritu.

Me entristecen quienes me venden kleenex
en los pasos de cebra,
los que enferman de cáncer
y los que sólo son simples marionetas.

Me aplasta la hermosura
de los cuerpos perfectos,
las sirenas que ululan en las noches de fiesta,
los códigos de barras,
el baile de etiquetas.

Me arruinan las prisas y las faltas de estilo,
el paso obligatorio, las tardes de domingo
y hasta la línea recta.

Me enervan los que no tienen dudas
y aquellos que se aferran
a sus ideales sobre los de cualquiera.

Me cansa tanto tráfico
y tanto sinsentido,
parado frente al mar mientras el mundo gira"

FRANCISCO M. ORTEGA PALOMARES

ANIMALES

THE CULT.FOR THE ANIMALS

Animales...

Ayer, un músico de 60 años y su madre enferma de alzheimer saltaron desde el tejado de un edificio de 5 plantas al vacío en Atenas, tras dejar una nota en la que explicaban que ya no tenían dinero, ni propiedades que vender, ni nada que comer. Grecia no es España, repiten una y otra vez desde el gobierno, pero todos somos animales: algunos son lobos o alimañas o hienas; otros sólo corderos a punto de ser sacrificados o especies salvajes en peligro de extinción.

Animales, en fin...

Esperanza Aguirre, la ínclita presidenta de la comunidad de Madrid, propone que se suspenda la final de la Copa del Rey si las aficiones de los equipos finalistas silban cuando suene el himno español, algo que le parece imperdonable, un insulto intolerable a los símbolos de la nación. Arturo Fernández, vicepresidente de la CEOE y presidente de la CEIM, ha salido inmediatamente en defensa de su amiga: si no les gusta que no jueguen. Rosa Díez, animal de rapiña como no hay otro, aprovecha que el Pisuerga pasa por Valladolid y que su diputado asturiano se va a quedar con las ganas de gobernar, para criticar por enésima vez los nacionalismos periféricos y con una demagogia digna de estudio, se pregunta en voz alta: si no se sienten españoles, por qué juegan la Copa del Rey? Sí, ya sé, una quiere desviar la atención mediática sobre Bankia y las mentiras del déficit de Madrid, otro simplemente es imbécil y la última necesita salir en televisión tanto como un yonki una cuchara, así son en nuestro curioso "Amanecer Dorado" español, pero olvidan que todos somos animales: unos son zorros, buitres o sencillamente especímenes carroñeros; otros podemos ser como leones hambrientos, elefantes cabreados o toros embistiendo al trapo rojo del torero asesino.

Animales, ni más ni menos...

Y luego está el ministro Wert, tal vez el peor ministro de la democracia. No es ya su desastrosa reforma educativa, su elitismo académico o su desprecio hacia todo aquel con una opinión diferente. Es la mentira, esa forma tan vergonzante de manipular las cifras, los datos, la realidad. Es tan preocupante su enfermedad, esa que le llevó a falsear los textos de Educación para la Ciudadanía en un programa de radio, que pretende justificar sus medidas insostenibles con sentencias que, si no fueran motivo suficiente para obligarle a jugar a la ruleta rusa con un revólver, obtendrían el primer premio en un concurso de humor: aumentar la ratio para socializar mejor o subir las tasas universitarias para mejorar resultados, son sólo algunos ejemplos. El ex-contertulio ultraderechista no sabe que somos animales: él una larga y asquerosa serpiente venenosa; otros, irremediables y pobres ratones de laboratorio...

Al fin y al cabo, animales...

Eso somos: bestias de carga, perros hambrientos, tiburones insaciables, cerdos ignorantes, ovejas en un rebaño o reptiles mudando la piel; sólo huesos, instinto y pellejo...

Animales...

Desde hace cuatro días no dejo de escuchar el último disco de The Cult, una de mis bandas favoritas, y cada vez que me voy a dormir, se repite una y otra vez en mi cabeza el estribillo de su single de adelanto:

"Who you think it is for? - For the animals
What you tryin to prove?- To the untamed
Who you gonna burn?- The uneducated
It's not for you
Who you tryin to screw? - All the animals
Where you gonna turn?- To the untamed
What you tryin to prove?-You no paritcipating

it's not for you"

Que viene a decir algo así:

"Para quién piensas qué es? Para los animales

Qué tratas de demostrar? A los salvajes

Quién va a arder? Los incultos

Esto no es para ti

A quién tratas de atornillar? Todos los animales

Dónde los vas a llevar? A los salvajes

Qué tratas de demostrar? No participas

Esto no es para ti"

Animales, nada más y nada menos...