STONE TEMPLE PILOTS.DAYS OF THE WEEK
Todos los días de la semana lo mismo: como un disco antiguo, como la lanza en el costado, como un poema de Pablo Neruda.
Todos los días de la semana lo mismo: palabras, orejas y vísceras tiradas en la calle y el dinosaurio, que no está al despertar.
Todos los días de la semana lo mismo: la televisión y su cornucopia de genitales descerebrados, los periódicos basura y los artículos envuelve bocadillos y la madre naturaleza escondida en la pantalla de un ordenador.
Todos los días de la semana lo mismo: reyes cazando elefantes, infantes autodisparándose, reinas de vacaciones y una turbamulta de gilipollas eligiendo entre messi o cristiano.
Todos los días de la semana lo mismo: Gil de Biedma escribiendo la historia de España, colonos y caciques salivando petroleo y vaciando bolsillos, pobrecitos ellos, que aún no saben quienes son los pobres.
Todos los días de la semana lo mismo: monjas encarceladas y curas del Averno, jornadas de puertas abiertas en los psiquiátricos, cine gore y series futuristas, estomagos ardiendo por las avenidas y Lenin retorciéndose en la tumba.
Todos los días de la semana lo mismo: rock n' roll y miseria, mediocridad por las aceras y melancolía en las familias, dolores y ausencia, éxito o fracaso, líneas tan delgadas que pisamos con la misma alegría con la que de niños pisábamos los charcos.
Todos los días igual: como una canción mil veces escuchada, como el cuchillo que llevamos en la espalda, como este poema de Neruda:
Todos los días igual: como una canción mil veces escuchada, como el cuchillo que llevamos en la espalda, como este poema de Neruda:
"No es sino el paso de un día hacia otro,
una sola botella
andando por los mares,
y un comedor adonde llegan rosas,
un comedor abandonado
como una espina: me refiero
a una copa trizada, a una cortina, al fondo
de una sala desierta por donde pasa un río
arrastrando las piedras. Es una casa
situada en los cimientos de la lluvia,
una casa de dos pisos con ventanas obligatorias
y enredaderas estrictamente fieles.
Voy por las tardes, llego
lleno de lodo y muerte,
arrastando la tierra y sus raíces,
y su vaga barriga en donde duermen
cadáveres con trigo,
metales, elefantes derrumbados.
Pero por sobre todo hay un terrible,
un terrible comedor abandonado,
con las alcuzas rotas
y el vinagre corriendo debajo de las sillas,
un rayo detenido de la luna,
algo oscuro, y me busco
una comparación dentro de mí:
tal vez es una tienda rodeada por el mar
y paños rotos goteando salmuera.
Es sólo un comedor abandonado,
y alrededor hay extensiones,
fábricas sumergidas, maderas
que sólo yo conozco,
porque estoy triste y viajo,
y conozco la tierra, y estoy triste."
MELANCOLÍA EN LAS FAMILIAS
"I gotta find a way to find her
where could she be?
Four days of the week she thinks i'm the enemy
thinks i'm the enemy"
